盖，看着月亮。

    老太太坐在塔顶下面一层，针还在线上，但没有动。

    都在。

    都在等他。

    他深吸一口气，闭上眼睛。

    开始了。

    他要把那些断掉的渠重新织起来。

    不是缝，是织。

    缝是补救，织是创造。

    他把根伸出去，顺着线，顺着节点，顺着看不见的纹路。

    他开始织。

    不是织一条渠，是织很多条渠。

    每一条渠都通向一个节点，每一个节点都通向一个地方。

    他织了整整一夜。

    从天黑，织到天亮。

    天亮了。

    他站在塔顶，手里握着那根线。

    手腕上的裂纹扩到了手肘。

    但网络稳了。

    他感觉到了。

    底下那个东西在呼吸。一呼一吸，均匀地，稳稳地。

    迹顺着渠流过去，流过七个节点，流向整个老城区。

    老城区的迹脉跟着呼吸涨落。

    像潮水。

    他低下头，看着手腕上的线。

    七个节点都在。黎落、温辞、沈潮、阿苓、缝纫机老太太、还有两个——老城区本身，和他自己的心口。

    他把心口的那张纸又按了按。

    硬硬的。

    还在。

    他笑了。

    “织完了。”他 轻 声说，“娘。”

    风把他的声音吹散了。

    但线还在颤。

    像是有人在很远的地方，轻轻应了一声。

    两天。

    还剩两天。

    他知道，秩序派会再来。

    不是七个人，是更多的人。

    不是蚀针，是更狠的东西。

    他知道，这张网撑不住。

    他知道，他还要织。

    他把线又绕了一圈。

    然后他抬起头，看向远处的天际线。

    天亮了。

    新的一天开始了。