两天后。

    沈渡站在塔顶，风很大。

    他低头看着手腕。

    裂纹扩到了肩膀。

    但线还在。

    七个节点，每一个都连着他。黎落、温辞、沈潮、阿苓、缝纫机老太太、老城区本身、他自己的心口。

    他把心口的那张纸又按了按。

    硬硬的。还在。

    他深吸一口气。

    然后他听见了脚步声。

    从楼梯口传上来的。

    不是七个人。

    是很多很多。

    他抬起头，看见了楼梯口。

    有人在往上走。

    一个，两个，三个。

    数不清。

    黑色的衣服，灰色的领带，胸前别着秩序派的徽章。

    他们排成一排又一排，像是一堵墙，慢慢地往上移。

    领头的是周明远。

    他站在楼梯口，看着沈渡。

    “沈渡。”他说。

    “嗯。”沈渡应了一声。

    “时间到了。”

    “我知道。”

    周明远没有说话。他只是抬起手。

    身后的人同时动了。

    不是七根蚀针。

    是无数根。

    沈渡闭上了眼睛。

    他感觉到了。

    无数方向的冲击。

    很大。很沉。像是有无数只手，在同时拉扯他的网。

    他把根伸出去。

    七个节点同时承受压力。

    黎落那边。

    黎落站在巷口，肩膀绷着，背挺得很直。

    蚀线缠上来，缠得很紧。

    他的肩膀在抖。

    但他没有松手。

    “小沈。”他说，声音有点哑，“撑住。”

    温辞那边。

    温辞蹲在老槐树下，指尖按在脉上。

    蚀线刺过来，频率很乱。

    他感觉到了那种乱。像是有无数只手，在同时敲他的门。

    他把频率调低。

    吸收。消化。

    他的指尖在颤。

    但他没有松手。

    沈潮那边。

    沈潮靠在旧钟楼的墙上，手里捏着一颗糖。

    蚀线刺过来，记忆开始消失。

    他看见了什么东西在消散。

    不是迹，是记忆。

    “你娘的根。”

    他喃喃地说。

    然后他忘了。

    忘了是谁告诉他的。忘了是在哪里。忘了是什么时候。

    但他没有忘那条线。

    他把那条线锚住。

    阿苓那边。

    阿苓坐在豆腐铺的门槛上，抱着膝盖。

    蚀线刺过来，疼痛很深。

    她哭了。

    眼泪流下来，滴在门槛上。

    “哥哥。”她 轻轻地说，“疼。”

    但她没有松手。

    老太太那边。

    老太太在塔顶下面一层，针还在线上。

    蚀线刺过来，“咬”得很深。

    她的针停了。

    但她没有停。

    她把线穿进针孔，继续缝。

    “傻孩子。”她 轻声说，“疼也要织。”

    老城区本身。

    无数蚀线刺过来，“咬”着那些看不见的迹脉。

    砖在裂，瓦在碎，巷子在颤抖。

    但它没有垮。

    它在托着。

    托着整张网。

    沈渡自己。

    无数蚀线刺向他。

    手腕，胳膊，肩膀，胸口。

    每一处都在“咬”。

    裂纹在扩大。一道，两道，三道。

    他低头看着手腕。

    裂纹已经扩到了心口。

    “撑不住了。”他喃喃地说。

    但他没有松手。