所有的味道混在一起，变成一种说不清的东西。

    呼吸从脚底走过。平稳。缓慢。

    远处的旧钟楼在黑夜里只剩一个轮廓。钟不响了。很多年没响了。但钟楼的影子还在那里，像一个站着不动的人。

    沈渡站起来。

    他没有说“好”。也没有说“不行”。

    他转身往巷子那头走。走了几步，他停了。

    “明天早上。”

    他没有回头。

    “明天早上温辞会告诉你站在哪里。”

    阿苓在他身后没有说话。

    他听见了她的脚又晃了一下。门槛发出一声很轻的响——光脚踢在木头上的声音。

    他走回温辞的屋子。温辞还坐在桌前。蜡烛换了新的。他在算节点间距。

    “阿苓。”沈渡说。

    温辞的笔停了一下。然后继续写。

    “我知道。”温辞说。“我十七条线画完的时候就知道了。”