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    孩子没有看他。孩子在往院子里看——看那张桌子，看那把椅子，看那个翻书的女人。孩子的脸上没有表情——它没有脸——但它的头偏着的方向，是那个女人的方向。

    沈渡的掌心在跳。四个圆点。四种颜色。红的蓝的黑的白的。它们嵌在他的掌纹里，像四颗种在土里的种子。

    种子在跳。和这个院子的某种节奏同步——和风吹过布条的节奏、和影子移动的弧度、和孩子偏头的角度——同步。

    他把手掌放在了碎石子上。

    石子硌着掌心。疼。真实的疼。

    四个圆点在他掌心下面跳得更用力了。