“告诉你们的长官，重炮已经上路了。”

    铁丝网外的人说完这句话，像是终于把胸口那块烧红的铁吐了出来，额头重重磕在冻硬的泥地上。

    朱伯伦没有开枪。

    可他也没有立刻过去。

    夜雾贴着地面流动，探照灯的光柱从远处扫过，白得像死人露在雪里的指骨。光没有照到这里，只把铁丝网上结出的霜照得微微发亮。

    那名敌军伤兵趴在网外，半边身体陷进雪泥里，灰绿色军装被血和泥糊成一团。他离朱伯伦不到十步。

    十步之内，一枪可以打穿人的脊背。

    十步之内，一个藏在身下的手雷，也足够把两个人一起炸成碎肉。

    朱伯伦蹲下，枪口没有移开。

    “把手伸出来。”他用铁冠语说。

    那人一动不动。

    “两只手。”朱伯伦又说，“慢一点。”

    他像是没听见。

    朱伯伦把枪栓往后一拉。

    金属声在雾里很轻，却足够让那人的肩膀抖了一下。

    几秒后，他慢慢抬起右手。手套早没了，手背被铁丝划开几道口子，指甲缝里全是黑泥。左手过了更久才伸出来，动作僵硬得像不属于他。

    没有手雷。

    至少手里没有。

    朱伯伦问：“你身上有武器吗？”

    那人喘了两口气。

    “有。”

    朱伯伦眯起眼睛。

    “哪里？”

    “腰后。手枪。没有子弹。”

    “刀？”

    “靴子里。”

    “还有呢？”

    他沉默了一下，声音低得几乎被风吹散。

    “如果还有，我刚才就用来杀自己了。”

    这句话不像诱饵。

    诱饵会求救，会哭，会编一个足够让人上前的故事。他没有。他甚至没有问自己能不能活。

    他只是把一个消息扔过来，像把一块烧红的铁扔进雪里。

    重炮已经上路了。

    朱伯伦盯着他胸前被撕坏的军牌。雾太浓，看不清番号，只能看见一截断裂的皮绳。

    “你叫什么？”

    那人没有回答。

    朱伯伦换了一种说法：“我要知道该怎么向长官报告你。”

    他抬起头。

    那是一张很年轻的脸，二十出头，也许还不到。颧骨高，眼窝深，嘴唇被冻裂，右眼上方有一道新鲜伤口，血流下来，把半张脸染得发黑。

    可他的眼神不像二十岁。

    像在地下挖了十年煤，又在战场上看见了比矿井更黑的东西。

    “奥托。”他说，“奥托·雷恩。铁冠帝国第三步兵团。”

    第三步兵团。

    这个番号在朱伯伦记忆里出现过。不是因为它多出名，而是因为它曾在战争初期被当作消耗品，连续三次投入边境突破战。战后统计时，这个团的基层士兵死亡率高得荒唐，军官伤亡却低得同样荒唐。

    一个典型得不能再典型的旧世界数字。

    朱伯伦看着铁丝网外的奥托，心里快速盘算。

    救他，就意味着他会在德维尔少校那里再添一条罪名。

    不救他，他很可能撑不过这个夜晚。

    更重要的是，奥托带来的情报，可能是这一轮历史提前偏移的第一份活证据。

    有些话必须从“敌人”嘴里说出来。

    只有那样，洛林要塞里的士兵才会第一次意识到，铁丝网两边也许站着同一种人。

    远处传来脚步声。

    巡逻队换线了。

    不能再拖。

    朱伯伦问：“你能爬过来吗？”

    奥托低头看了一眼自己的左腿。

    那条腿从膝盖以下以一个不自然的角度歪着，靴筒被血浸透，脚尖拖在地上。

    “不能。”

    “那就闭嘴，别叫。”

    朱伯伦把步枪背到身后，从腰间摸出铁丝钳。

    洛林要塞西侧铁丝网有三道。最外层是低桩绊线，中间是密绕刺网，内侧才是主防线。正常情况下，任何人想从外面剪开它，都会被探照灯和机枪堡打成筛子。

    可朱伯伦从里面动手。

    而且他知道巡逻光柱的