苏慕摇摇头，没再往下说。

    毕竟，他确实不是头回进这地方——有些事，熟门熟路罢了。

    他俯身吹去砖面浮尘，一行遒劲小楷赫然显露。

    抱臂端详片刻，嘴角微扬，甚是满意。

    朝朱棣招招手：

    “来，读一读，咂摸咂摸味道。”

    “哦……来了。”

    朱棣拖着步子挪过去，心里嘀咕：我能咂摸出个啥？我要真懂诗，还至于蹲这儿？

    “粉身碎骨浑不怕，要留清白在人间。”

    隔壁密室，正屏息偷听的朱元璋，脊背骤然一僵，头皮阵阵发麻。

    执笔记录的朱标更是手一抖，墨汁溅上纸面，怔在原地，胸口像堵了块烧红的铁，闷得喘不上气。

    “父皇，快看！”

    朱标双手呈上誊抄的诗句，声音发颤，难掩激动：

    “气象磅礴，肝胆照人，视死如归！”

    “苏先生这是……以命为墨，明志立心啊！”

    朱元璋接过纸，目光牢牢钉在末句——“要留清白在人间”。

    良久，室内寂然无声，连烛火都似凝住了。

    他缓缓放下纸，长长吁出一口气：

    “谁能料到，这般震古烁今的绝唱，竟产自诏狱这等腌臜之地……”

    “难怪他跟老四插科打诨，谈笑自若，眼里压根没半个‘怕’字。”

    朱元璋摇头苦笑，嗓音低沉：

    “是咱格局小了。咱设的这道生死关，搁他胸中丘壑面前，简直如同儿戏，自取其辱。”

    他这一生杀人如麻，见过太多人临刑前涕泪横流、磕头如捣蒜的丑态。

    却头一遭，撞见一个把断头台当讲台、把杀头当赴约的人。

    那份坦荡，那份磊落，那份举重若轻的豪气——

    寻常人穷尽一生，也未必够得着半分影子。

    “苏慕啊苏慕……你还能让咱，再惊几回？”

    朱元璋背对着众人，脊背绷得笔直，嘴唇无声翕动，仿佛在跟墙壁较劲。

    另一边。

    朱棣仰着脑袋，把纸页翻来覆去看了七八遍，嘴里还打着节拍。

    字字铿锵，气吞山河。

    可肚子里那点墨汁早被战马蹄声震散了，憋了半天，只挤出一句：“绝了！真他娘的绝！”

    苏慕抬眼一瞅，差点笑出声。

    早该料到。

    指望这尊活阎王细品诗韵，不亚于让李逵抄《女则》！

    “苏先生，您写这劳什子图啥？真闲得发慌，不如多教我几招兵法、几套治国方略？”

    话音刚落，朱元璋额角青筋一跳，手已按上腰间刀柄——要不是强压着，早就冲过去揪住他耳朵往墙上撞了！

    没学问就闭嘴！

    丢人丢到紫宸殿外去了！

    苏慕斜睨他一眼，嘴角微扬，笑意里带三分凉意：

    “我命不久矣，随手留点痕迹，好歹让人记得，这世上曾有个叫苏慕的人来过。”

    “留点痕迹？”

    朱棣挠着后脑勺，眼神懵懂，突然像被雷劈中，猛地睁圆双眼：

    “苏先生……您是说——这首诗，能刻进史书、传到千年之后？！”

    苏慕颔首一笑：

    “不然呢？”

    空气霎时凝住。

    朱棣喉结上下一滚，倒抽冷气的声音像破风箱般嘶哑。

    他万万没料到，苏慕信手涂鸦，竟是能钉入青史的分量？

    这也太邪乎了吧？

    荒唐！离谱！

    念头一闪，他眼底骤然燃起火苗，搓着手掌，激动得指节发白：

    “那个……苏先生，能不能也给我来一首？就一首！”

    “让我也露露脸，混个清名，好堵住我爹日日喷火的嘴！”

    “你？”苏慕扫他一眼，毫不掩饰地撇嘴：

    “真给你题一首，你扭头献宝，怕是还没踏进宫门，就被你老子一脚踹断三根肋骨——你几斤几两，自己心里没数？”

    朱棣脸上的笑当场冻住，耳根泛红，却仍梗着脖子不肯退：

    “那……有没有那种……顺口点的？不绕弯、不咬文嚼字的？”

    “就……适合我的那种，苏先生，赏一首呗？”

    苏慕摩挲着下巴，