道多少数。比你们欧洲人用笔算快十倍。”

    迭戈将信将疑地张了张嘴，没说话。

    大约过了一盏茶的功夫，瘦削中年人回来了，脸上的表情比刚才恭敬了许多：“扎莫林陛下愿意见你们。请跟我来。”

    他领着他们沿着石阶往上走。石阶很宽，每一级都很矮，走起来不费力气。两边种着棕榈树和凤凰木，树冠遮住了阳光，投下斑驳的阴影。空气里弥漫着花香和檀香的味道，还有一股说不出的甜腻气息，像是某种熏香。

    走到一半的时候，林远听到音乐声——不是欧洲那种管风琴的庄严调子，而是一种悠扬的、缠绵的旋律，像是笛子，又像是某种弦乐器，伴随着鼓点，轻轻柔柔地飘过来。

    “那是宫廷乐师在演奏。”王福低声解释，“扎莫林喜欢音乐，养了一百多个乐师，天天弹。”

    一百多个乐师。林远在心里咂了咂舌。西班牙女王伊莎贝拉的宫廷里，也就二十几个乐师。这扎莫林的排场，比欧洲的国王还大。

    石阶的尽头是一道拱门，穿过拱门，眼前豁然开朗——是一个巨大的庭院，方方正正的，地上铺着白色的大理石，亮得能照出人影来。庭院四周是一圈回廊，回廊的柱子是石头雕的，每一根都刻着不同的图案，有花朵、有动物、有神像，密密麻麻的，看久了眼睛都花。回廊的顶上是木头的，雕花描金，在阳光下金灿灿的，晃得人睁不开眼。

    庭院的中央有一个喷泉，不是欧洲那种小小的、文文静静的喷泉，而是一个巨大的圆形水池，池子边缘雕着象头，水从象鼻子里喷出来，喷得老高，落下来的时候哗啦啦地响，溅起一片水雾。水雾在阳光下折射出一道彩虹，淡淡的，若隐若现。

    迭戈站在庭院中间，仰着头转了一圈，嘴巴张得能塞进一个拳头：“哥……这是皇宫还是庙啊……”

    “都是。”林远也被震住了，但他强撑着没表现出来，“印度人的皇宫跟庙差不多，又住人又敬神。”

    王福轻轻拉了拉他的袖子，低声说：“别乱看，到了。”

    庭院的尽头是一道台阶，台阶不高，只有七八级，但每一级都铺着红色的地毯。台阶上面是一个平台，平台上摆着一张巨大的宝座——不是椅子，是一张像床一样的东西，金制的，雕满了花纹，镶嵌着无数的宝石，红的、蓝的、绿的、黄的，在阳光下闪闪发光，像一团燃烧的火焰。

    宝座上坐着一个人。

    林远第一眼看到的不是他的脸，而是他身上那件长袍。那袍子是用金线织的，从头裹到脚，在阳光下亮得刺眼，像披了一身火焰。袍子外面罩着一层薄纱，透明的，上面绣着银色的花纹，随着呼吸轻轻飘动。他的脖子上挂着七八条金链子，粗的细的都有，最粗的那条上面镶着一颗鸡蛋大的红宝石，垂在胸口，沉甸甸的。手指上戴满了戒指，每一个都镶着宝石，十根手指没有一根是空的。头上缠着一条白色的头巾，头巾的正中插着一根孔雀羽毛，翠绿色的，在风中轻轻颤动。

    扎莫林是个中年男人，大约四十来岁，胖，但不是那种虚胖，是那种结实的、养尊处优的胖。脸圆圆的，皮肤是深棕色的，泛着健康的光泽。眉毛很浓，眼睛不大但很有神，眼珠是深褐色的，亮得像两颗 polished的琥珀。嘴唇厚厚的，嘴角微微上翘，像是在笑，又像是天生的表情。下巴上留着一小撮胡子，修剪得整整齐齐，尖尖的，微微上翘。

    他靠在宝座上，一只手撑着下巴，另一只手搭在扶手上，手指漫不经心地敲着金扶手，发出轻轻的“笃笃”声。他的姿态很随意，甚至有点懒洋洋的，但那双眼睛——那双眼睛一点都不懒，从林远他们走进庭院的那一刻起，就在打量他们，像一只慵懒的老虎打量闯进领地的猎物。

    林远按照王福教的，走到台阶下面，双手合十，微微弯腰，行了个印度式的礼。迭戈跟在他后面，学着他的样子行礼，但动作僵硬，像个木偶。猴子蹲在他肩膀上，也学着双手合十，滑稽得要命，但迭戈死死按着它，不让它乱动。

    “尊贵的扎莫林陛下，”王福用马拉雅拉姆语说，声音不高不低，刚好能让宝座上的人听清楚，“这几位是从西班牙来的商人，带着礼物，想拜见陛下，请求在您的港口自由贸易。”

    扎莫林没有马上说话。他的目光从林远身上移到那几箱礼物上，又移回来，嘴角微微翘了翘。然后他开口了，声音不大，但很清晰，带着一种慵懒的、漫不经心的腔调，用的是阿拉伯语——看来他也知道林远听不懂马拉雅拉姆语。

    “西班牙？没听过。在哪儿？”

    林远用阿拉伯语回答，虽然磕巴，但每个字都说得很清楚：“在很远的地方，陛下。从西方来，要绕过非洲的最南端，穿过整个印度洋，才能到您这里。”

    扎莫林的眉毛挑了一下：“绕过非洲？那得走多