水灯节是暹罗一年中最热闹的夜晚。

    不是那种白天赶集、晚上倒头就睡的热闹，而是那种从黄昏一直沸腾到深夜的、像一锅被煮开的粥咕嘟咕嘟冒泡不停的热闹。天还没暗，阿瑜陀耶的每一条运河、每一道河汊、每一个水塘边上就挤满了人。男人们穿着崭新的纱笼，花花绿绿的，像一面面移动的旗帜；女人们穿着筒裙，头上插着新鲜的茉莉和鸡蛋花，香气飘得满城都是；孩子们光着脚在人群中钻来钻去，手里拿着用香蕉叶折成的小船，船里放着蜡烛、鲜花和几粒米，一边跑一边喊“水灯节啦水灯节啦”。

    林远站在客栈门口的桥上，看着眼前的一切，有点恍惚。

    他在前世见过类似的热闹——泰国旅游攻略里的水灯节，照片拍得漂漂亮亮的，但那是被框在手机屏幕里的、隔着玻璃的、碰不到摸不着的东西。现在不一样。他站在这里，脚下是木头桥面，踩上去吱吱作响；耳边是嘈杂的人声、笑声、歌声、还有河水拍打岸边的哗哗声；鼻子里闻到的是花香、烛香、烤香蕉的甜香、还有河水淡淡的腥味。每一样都是真的，都活生生的，像一只看不见的手，把他从里到外揉了一遍。

    “哥，好多人。”迭戈蹲在桥栏杆上——不，不是蹲，是挤，被挤得蹲在栏杆上，像一只被逼到墙角的猫。毛球蹲在他肩膀上，也被挤得缩成了一团，脖子上的花环换了新的，是客栈老板娘送的，用茉莉花串的，白白的小小的，香气浓得像打翻了一瓶香水。

    “嗯。”林远靠在栏杆上，看着桥下的人群。

    “哥，那边在放灯！”迭戈指着运河下游的方向。

    河面上，一盏一盏的水灯正在漂下来。不是一只两只，是几百只几千只——用香蕉叶折成的小船，船身碧绿碧绿的，像一片片被剪下来的荷叶；船底压着蜡烛和鲜花，蜡烛的火苗在夜风中摇曳，像一只只小小的眼睛，一眨一眨的；鲜花是茉莉和兰花，白的紫的黄的，在烛光中闪着柔和的光。灯顺着水流慢慢地漂，有的快，有的慢，有的转圈，有的撞在一起又分开，像一群在河面上跳舞的萤火虫。

    整个河面被照得通亮。烛光倒映在水里，跟天上的星星混在一起，分不清哪是灯哪是星。河水的颜色从浑浊的绿变成了深邃的黑，像一面巨大的镜子，把天上的银河、岸上的灯火、人群的影子全部收了进去，揉成一团，再铺开，变成一幅流动的画。

    林远看着那些灯，突然有点想念陈婉儿。

    不是那种淡淡的、像风吹过一样的想念，而是那种浓烈的、像被人掐住了喉咙一样的想念。他想她那双杏核眼，想她笑起来弯成月牙的样子，想她做的兔子形状的糕点，想她在码头送行时红着眼眶说“我等你回来”的声音。每一个画面都像一根针，扎在他心里，扎得他疼。

    “哥，”迭戈凑过来，压低声音，难得没有平时那种傻乎乎的表情，“这场景，要是嫂子在就好了。”

    林远没吭声。他在心里说：是啊，要是她在就好了。

    就在这时候，一个声音从人群中传来，脆生生的，像一颗石子丢进水里，咚的一声，清亮得很。

    “林大哥！”

    林远浑身一震，像被人从背后推了一把。他猛地转过身，眼睛在人群中疯狂地搜寻——那声音太像了，像到他不敢相信自己的耳朵。但他的眼睛告诉他，不是像，是真的。

    陈婉儿站在不远处。

    她穿着一件暹罗传统筒裙，上身是一件淡紫色的短褂，领口和袖口镶着金色的花边，下身是一条同色的长裙，裙摆上绣着细细的银线，在烛光中一闪一闪的，像一条流动的星河。头发挽起来，不是平时的堕马髻，而是暹罗式的盘发，用一串茉莉花环固定着，白白的小花衬着她乌黑的头发，像雪落在黑色的土地上。耳朵上戴着一对小小的银耳环，坠子是两朵兰花，在她转头的时候轻轻晃动，像两只在风中跳舞的蝴蝶。

    她站在一盏水灯的烛光旁边，光线从侧面照过来，把她的轮廓勾勒出一道金色的边。她的脸红扑扑的，不知道是跑的还是被烛光映的，额头上有一层细细的汗珠，在光中闪着碎碎的光。她的手里提着一盏小灯笼，竹篾做的，糊着红纸，里面点着一截短短的蜡烛，烛光从红纸里透出来，把她的手照得通红，像握着一团火。

    林远愣住了。他的嘴巴张着，合不拢；眼睛瞪着，眨不动；脑子像被人按了暂停键，什么都想不了。他就那么站在桥上，像一根被钉在地上的木桩，一动不动。

    “林大哥！”陈婉儿从人群中挤过来，提着裙子，小跑着，灯笼在她手里摇摇晃晃的，烛光忽明忽暗，像一颗跳动的心脏。她跑到他面前，仰着头看他，笑了。那笑容里有得意，有调皮，有一点点“我厉害吧”的炫耀，还有更多的、藏不住的、从里到外溢出来的欢喜。

    “你……你怎么来了？”林远终于找回了自己的