室在船尾——整艘船的最末端，再往后就是船尾的栏杆和茫茫大海了。出去右转，沿着船舷走——左边是船舱的墙壁，右边是船舷的栏杆，中间是一条不到两步宽的通道。通道上堆着杂物——几个木桶、一堆缆绳、一张卷起来的旧帆。要绕过这些东西，他必须放慢速度，或者从上面跨过去。走到船头大概三十步的距离——这是他自己估算的，前世在健身房跑步机上跑出来的距离感，现在不知道还准不准确。

    三十步的距离，五个人——不，可能是六个人，他刚才数的黑影是五个，但不排除还有藏在暗处的。月光这么亮——今天的月亮是满月，又大又圆，挂在天上跟一盏探照灯似的，把甲板照得亮堂堂的，连甲板上的木纹都能看清。被发现是大概率的事。

    被发现怎么办？

    他想了想，突然笑了。

    那就被发现呗。

    反正又不是没死过。

    这个念头冒出来的时候，他自己都觉得有点荒谬。死过一次的人，按理说应该更怕死才对——因为知道死是什么滋味，知道那有多痛苦、多绝望。但他发现自己恰恰相反。死过一次之后，他反而觉得很多事情没那么可怕了。反正最坏的结果也就是再死一次，又不是没死过。

    ---

    他推开门，走出去。

    月光很亮，照得甲板上白花花的，每一块木板、每一颗铆钉、每一根缆绳都清晰可见。远处的海面像一块巨大的黑色绸缎，被月光照出了一条银白色的光带，从地平线一直延伸到船边。岸上的棕榈树在夜风中轻轻摇晃，投下摇曳的影子。

    五个黑影正在船舱门口摸索着什么。

    他们背对着林远，弯着腰，脑袋凑在一起，像一群围着腐肉的秃鹫。其中一个蹲在地上，手里拿着一根铁丝之类的东西，正在捅船舱门的锁——那是水手们住的大舱，里面睡着二十几个兄弟，包括那些被平松留下来守夜但显然没在守夜的家伙。

    林远没跑，没躲，就那么大大方方地走了出去。

    脚步踩在甲板上，不轻不重，不快不慢，甚至带着一种刻意的从容。他双手插在口袋里——左手的口袋里是火枪箱的钥匙，右手的口袋里什么都没有，只是为了让姿势看起来更随意一些。

    “嘿。”他喊了一声。

    声音不大，但在寂静的深夜里，这轻轻的一声“嘿”就像是在空旷的大厅里敲了一下钟，余音在空气中回荡，清晰得惊人。

    五个黑影同时僵住了。

    那是一种瞬间凝固的僵硬——像是有人按下了暂停键，所有动作都定格在那一秒。蹲着撬锁的那个人停住了手里的动作，铁丝还插在锁孔里。弯着腰的那个人保持着弯腰的姿势，手悬在半空中。站着的两个人纹丝不动，连呼吸都停了。

    然后齐刷刷地转过头来。

    月光下，林远看清了他们的脸——

    都是黑人，但不是本地那种温和的科伊桑人——科伊桑人的脸型偏窄，颧骨不高，皮肤是浅棕色的，身材瘦小，看起来温和而淳朴。眼前这几个人完全不同——五大三粗，满脸横肉，颧骨高耸，眉骨突出，鼻梁宽扁，嘴唇厚实，眼神凶狠而贪婪。他们的头发编成细密的辫子，辫子里缠着红色的布条——那是东非某些海盗部落的标志性装扮。

    为首的是个光头，脑袋在月光下反着光，像一颗擦亮的铜球。脸上有一道刀疤，从左边的眉梢一直划到右边的嘴角，把整张脸斜着劈成了两半。那疤痕已经愈合了，但肉芽增生得很厉害，鼓起来像一条蜈蚣趴在他脸上。他手里拎着一把弯刀，刃口在月光下闪着寒光，刀背上有一排锯齿状的倒钩——那是用来在砍入人体之后更容易拔出来的设计。

    光头愣了一秒，然后咧嘴笑了，露出一口白牙。那笑容在刀疤脸的衬托下显得格外狰狞，像是一头看到了猎物的鬣狗。他用阿拉伯语说了一句，声音沙哑低沉，带着一种居高临下的轻蔑：

    “就一个人？”

    林远听不懂——他的阿拉伯语词汇量大概只有二十个词，还大多是“你好”“谢谢”“多少钱”之类的日常用语。但从那表情和语气能看出来，这孙子觉得他是来送死的。

    他也笑了。

    嘴角微微上扬，露出一丝笑意，但眼睛里没有一丝温度。那种笑不是开心，不是嘲讽，而是一种在绝境中才会有的、带着一丝疯狂的笑——前世在网上看到过一种说法，人在极度恐惧的时候反而会笑，那是大脑为了缓解压力而分泌的多巴胺造成的生理反应。不知道是不是真的，但他现在确实想笑。

    他用蹩脚的阿拉伯语说——那是在摩加迪沙的时候从一个阿拉伯商人那里学来的，发音大概歪到了十万八千里，但意思勉强能懂：

    “你们是来找死的？”