林远想了想，说:“怕。但怕也得留。不留，就什么都没了。”

    苏丹看着他，沉默了几秒钟，然后笑了。这次是哈哈大笑，笑得肚子上的肉一颤一颤的，金色长袍上的金线在灯光下一闪一闪的，笑得眼角的皱纹挤在一起，像一把被揉皱的纸。

    “好！”他拍了拍林远的肩膀，又拍了一下，这次更重，林远的肩膀终于歪了一下，“好好做生意，别惹事。有事可以来找我。”

    “谢陛下。”

    从王宫出来，阳光白晃晃的，刺得林远睁不开眼。他站在台阶上，眯着眼睛适应了好一会儿，才看清站在门口的那个人。

    陈近南。

    他靠在门口的石柱上，双手抱在胸前，表情很平静，但嘴角挂着一丝笑意——不是那种客气的、长辈式的笑，而是一种带着骄傲的、像在看自己晚辈的笑。阳光照在他身上，把他深灰色的长袍照得发亮，鬓角的白发在光中显得更白了，像两根被霜打过的草。

    “好小子。”他竖起大拇指，“有种。”

    林远走下台阶，站在他面前，想说点什么，但喉咙像被什么东西堵住了，一个字都蹦不出来。他张了张嘴，又闭上了，最后只是笑了笑。

    陈近南看着他，点了点头，没再说什么。有些话，不用说出来，一个眼神就够了。

    迭戈从后面跑上来，抱着空木盒，毛球蹲在他肩膀上，脖子上的深红色围巾被风吹得飘起来，像一面小小的旗帜。他的脸因为激动而泛红，像一块被烤熟的红薯，嘴唇哆嗦着，想说什么又说不出来，最后憋出一句:“哥，你太厉害了！”

    “闭嘴。”林远说，但语气里没有嫌弃。

    “葡萄牙人的脸都绿了！”

    “闭嘴。”

    “那个胖传教士差点摔倒了！”

    “闭嘴。”

    “还有那个瘦的，念珠都掉了——”

    林远一巴掌拍在他后脑勺上，迭戈缩了缩脖子，嘿嘿笑着不说了。毛球也跟着缩了缩脖子，嘿嘿笑着不说了——虽然它根本没说话。

    三个人——两个人一只猴——沿着石板路往回走。街上的人比早上多了，脚夫们扛着扁担从身边跑过，商贩们扯着嗓子叫卖，几个孩子追着一只野狗从巷子里冲出来，差点撞在迭戈腿上。一切都很正常，像什么都没发生过一样。但林远知道，有些东西已经变了。

    走到会馆门口的时候，他看到了一个人。

    陈婉儿。

    她站在门口的石狮子旁边，穿着一件淡紫色的襦裙——不是那种浅淡的紫，而是一种偏深的、像熟透了的葡萄的紫，衬得她的皮肤更白了，白得像一块被仔细保存的瓷器。她的头发还是挽成堕马髻，今天换了一支白玉簪，簪头是一朵牡丹，花瓣层层叠叠的，在阳光下微微透明。她的手里攥着一条手帕，白色的，绣着一朵兰花，被她攥得皱巴巴的，像一朵被揉碎的花。

    她的眼眶红红的。

    不是那种哭过的红，是那种忍着没哭但随时会哭出来的红，像秋天里最后一片枫叶，在枝头颤着，等着风来把它吹落。她的嘴唇微微抿着，嘴角往下撇了一点，鼻尖泛着淡淡的粉色，像被初霜打过的小草莓。

    看到林远走过来，她的眼睛亮了一下，像一盏被点亮的灯，但那点亮光里裹着一层水雾，晃晃悠悠的，像风中的烛火，随时会灭，又随时会重新燃起来。

    “林船长。”她迎上来，脚步很快，裙摆在石板路上拖出一道浅浅的痕迹，像一条被风吹皱的溪流。她走到他面前，仰着头看他，那双杏核眼里映着天空的白云、会馆的红墙、还有他那张晒得黝黑的脸。

    “我听说你跟葡萄牙人对质了。”她的声音有点哑，像砂纸磨过木板，但每个字都很清楚，“你……你没事吧？”

    林远看着她那双红红的眼睛，看着她那只攥着手帕攥得指节泛白的手，看着她鼻尖上那颗若有若无的汗珠，心里像被人揪了一下。不是疼，是一种酸酸涨涨的、说不清道不明的东西，像有人往他心里倒了一杯热茶，烫得他胸口发暖。

    “没事。”他说，声音比自己预想的要轻，要柔，“好着呢。”

    陈婉儿看着他，看着他那双蓝眼睛，看着他嘴角那抹笑，看着他左臂袖子里露出的那道粉红色疤痕，看着他那件被她亲手做的、领口绣着金色浪花的长袍。她的嘴唇哆嗦了一下，眼眶里的水雾更浓了，浓得像清晨的海雾，把那双杏核眼遮得模模糊糊的。

    然后她扑了过来。

    不是那种慢慢的、矜持的、大家闺秀式的走过来，而是那种不管不顾的、像一只受惊的小鸟扑向树梢的、带着风声和眼泪的扑。她的身体撞进林远的怀里，力道不小，撞得他往后退了半步才稳住。她