苏丹点头后的第三天，林远开始在东边的沙地上忙活。一百亩地，说大不大，说小不小，从丈量到翻土到施肥，每一道工序都得盯着。他每天早出晚归，晒得比马六甲的土着还黑，脸上脱了一层皮，鼻子尖红得像小丑。陈婉儿心疼得不行，每天让小红炖一锅绿豆汤，晾凉了装在陶罐里，让迭戈送到地头去。迭戈抱着陶罐，毛球蹲在陶罐上，一人一猴走一路洒一路，到地头的时候罐子里的汤只剩一半了，毛球的肚子鼓得像个小皮球。

    “毛球！你又偷喝！”迭戈揪着毛球的耳朵晃了晃。

    毛球吱吱叫着挣扎，嘴边的绿豆汤渍还没擦干净，胡子一绺一绺地粘在一起，装出一脸无辜的样子，眼睛圆溜溜地转。

    林远蹲在地头上，手里抓着一把土，在掌心里搓了搓。沙土，细得像面粉，从指缝里漏下去，在阳光下闪着淡淡的金色。拉赫曼派来的几个老农蹲在旁边，也抓了土搓，用当地话叽叽咕咕地讨论着什么。林远听不懂，但能从他们的表情看出来——不是失望，是那种“这地虽然差但也不是完全没救”的将信将疑。

    “林船长，”一个会说马来语和华语的老农凑过来，指着手里的土说，“这地太瘦了，种啥都不长。您说的那个玉米，真的能活？”

    林远从筐里拿出一把玉米种子，放在手心里摊开。种子是他在广州收的第二茬，粒粒饱满，金黄金黄的，像一颗颗小太阳。“能活。我在广州的沙地上种过，比这还瘦的地，一样长。但得先养地——种一季绿肥，翻进土里，等土养肥了再种玉米。急不得。”

    老农们面面相觑，有人点头，有人摇头，有人蹲下来用手指在地上画着什么。林远知道，光说没用，得种出来给他们看。他让迭戈去砍了几根竹子，削成标尺，在地里插上行距和株距的标记。一米八的个子，弯腰在地里插了一下午的竹签，腰都快断了，直起来的时候骨头咔咔响，像老旧的木门在呻吟。

    太阳落山的时候，他才拖着沉重的脚步回到会馆。陈婉儿已经让人烧好了洗澡水，木桶摆在院子里，水面上飘着几片茉莉花瓣，是小红从后院的茉莉树上摘的。林远脱了衣服泡进去，热水漫过胸口，烫得他嘶了一声，但舒坦，像有人把一块热毛巾敷在了他酸痛的肌肉上。他闭上眼睛，靠在桶沿上，听着院子里桂花树上的鸟叫，脑子放空了几秒钟。

    就在这几秒钟里，事情发生了。

    迭戈的尖叫声从后院传来，不是那种“我摔了一跤”的尖叫，是那种“有人要杀我”的尖叫——尖锐的、撕裂的、像有人用指甲在黑板上划了一下。林远猛地从木桶里站起来，水花四溅，泼了一地。他抓起旁边的衣服往身上一套，赤着脚冲向后院。

    后院的墙头上，几个黑影正在往下翻。月光很亮，照在他们身上，能看到黑色的紧身衣、蒙面的黑布、腰间明晃晃的短刀。不是本地人——身材比马来人高大，动作比当地人利落，翻墙的姿势像训练有素的士兵。三个，不，五个，还有一个骑在墙头上正要往下跳。

    迭戈抱着毛球站在院子中间，浑身发抖，毛球的尾巴夹得紧紧的，两只爪子捂着脑袋，像个受惊的球。迭戈的脚边躺着一根木棍，是他从柴房门口捡的，棍子比他的手臂还粗，但他握着棍子的手在抖，抖得像风中的树叶。

    “哥！他们翻墙进来的！”迭戈的声音都变了调，尖得不像他本人。

    林远冲过去，从墙根抄起一把铁锹——那是白天用来翻土的，没来得及收。铁锹沉甸甸的，握在手里踏实。他挡在迭戈前面，铁锹横在胸前，眼睛盯着那几个黑影。

    五个黑影从墙头上跳下来，落地无声，像猫一样。他们散了开来，两个往左边包抄，两个往右边，中间那个直直地朝林远走来。月光照在他脸上，蒙面的黑布遮住了半张脸，但露出来的那双眼睛林远认得出——不是张元，是张元手下的那个会说中文的随从。那双眼睛里没有恐惧，只有一种冰冷的、像完成任务一样的漠然。

    “林船长，”那人开口了，中文说得还是那么流利，但语气已经不是在广州时那种恭敬的试探了，而是一种“我给你最后一个机会”的警告，“张先生让我带句话——离开马六甲，回你的广州去，大家相安无事。不走的话——”

    他没说完，但手按在了腰间的刀柄上，拇指一顶，刀鞘里的刀刃露出一截，在月光下闪着冷蓝色的光。

    林远握紧了铁锹，手心冒汗，但面上不动声色。“你回去告诉张元，马六甲不是他的地盘，南海也不是。他想玩，我奉陪。”

    那人冷笑了一声，抽出刀，刀尖指着林远。“那就别怪我们不客气了。”

    五个人同时动了起来。

    林远的脑子在这一刻变得异常清晰，像有人按下了暂停键，时间变慢了。他看到左边那个黑影举起刀，刀尖在月光下画出一道弧线，朝他的肩膀劈下来。他侧身一让，铁