来，爪子里空空的，安静地看着远方。迭戈低头看了看它：“毛球，你难过？”毛球摇了摇头，把脑袋重新埋进迭戈的臂弯里，像是看够了。林远站在栈桥边，看着那艘船消失的方向，心里像被风吹了一下，不太重，但确实少了一点什么。

    当天晚上，林远在商馆的书房里铺开一张信纸，提起笔给范·德维尔回信。墨汁饱满，笔尖落在纸上，三个字：“行。干。”他把信装进信封，封好口，盖上自己的印章。信很轻，但里面的承诺很重——技术、图纸、管理经验，还有平松大半辈子的海上经验。他站起来，走到窗前。珠江上的渔火在夜风中摇晃，像一群在水面上跳舞的萤火虫。他想起平松说“我这条命是海上给的”时的表情，想起平松叼着烟斗站在船尾渐行渐远的背影，想起毛球把花生塞进平松口袋时爪子在晨光中微微颤抖的样子。

    他摸了摸怀里那枚东方总督的勋章，又摸了摸胸口那个暗袋里贴身放着的家书。海风从窗外灌进来，带着珠江的湿气和远处传来的船号声。他站在窗前，手里握着那封刚封好的信，信上的墨迹已经干了。他在心里默念了一遍那三个字——行，干。不是冲动，是知道平松会在那边把事情办好，知道荷兰人不是葡萄牙人，知道巴达维亚的船厂会成为南海航线上的一个新锚点。平松走了，但巴达维亚的船厂会立起来。平松会在那边教荷兰人怎么造船，怎么干活，怎么在海风中站稳脚跟。等船厂建好了，平松会回来，叼着他的烟斗，像什么都没发生过一样。