端着那盘油光锃亮香气扑鼻的红烧肉，还有一壶烫得恰到好处的老酒，何雨柱跟在郭大厨身后，踏出了厨房门槛。

    两人的脚步落在走廊坚硬的水磨石地面上，发出轻微却清晰的回响。

    这条抄手游廊比他印象中的更为阴暗狭长，仿佛一条巨兽的肠道，吞噬着光线与声音。

    墙壁下半截刷着那种老式墨绿色的油漆，墙围已经磨损起皮，露出底下灰白的水泥底色。

    而上半截的白色墙皮大面积地龟裂、卷翘，斑驳得像一张生了癞疮的脸。

    头顶的电线裸露着，吊着一盏孤零零的灯泡，瓦数低得可怜，散发的昏黄光线非但没能驱散黑暗，反而将一切照得影影绰绰。

    那些堆积在角落的扫帚、水桶和废弃纸箱，都成了张牙舞爪的怪异形状，随着灯丝的轻微摇曳而晃动。

    一股陈年的霉味顽固地缠绕在鼻端，其间又混杂着劣质消毒水那刺鼻的气味，以及不知从哪飘散过来的烟草味道。

    更深层处，似乎还有一种难以言喻的、铁锈般的血腥气，隐隐约约，却让人脊背发凉。

    这里的一切，从光线到气味，都在无声地诉说着压抑与不祥。

    郭大厨肥胖的身躯在前面挪动，将本就昏暗的光线挡去大半。

    他在一扇厚重的、漆成深褐色的木门前停下。

    门板厚重，油漆刷得光亮，却能看出历经岁月留下的细微划痕和手指反复摩挲的印迹。

    门把手是黄铜的，在昏光下泛着冷冰冰的光泽。

    郭大厨侧过脸，压低了嗓音，那声音在寂静的抄手游廊里显得有些突兀，“机灵点，放下东西就走，别乱看，也别多话。”

    他的语气带着惯常的严厉，但何雨柱敏锐地捕捉到了其中一丝极力掩饰的紧绷。在这种地方，谁都像走在薄冰上。

    何雨柱垂下眼睑，喉咙里咕哝出一声顺从，“哎，知道了，郭师傅。”

    他脸上的肌肉放松，摆出一副怯懦和茫然的形象，目光盯着自己手中托盘里的酒菜，仿佛那是全世界最值得关注的东西。

    郭大厨抬起手，用指节在门板上不轻不重地叩了三下。声音沉闷，被厚重的木料吸收了大半。

    “进来。”里面传来的声音略显低沉，吐字清晰，带着一种久居人上不容置疑的平稳腔调。

    郭大厨脸上的皱纹立刻堆叠起来，挤出一脸谦卑与谄媚的笑容。

    他轻轻推开门，侧身让何雨柱先端着东西进去，自己才跟着闪入，随即反手带上了门，将那令人不安的走廊隔绝在外。

    房间内的光线与走廊截然不同，却又同样令人不适。

    最主要的照明来自办公桌上那盏绿色的玻璃罩台灯，灯光明亮，却带着一种惨淡色泽，将宽大的办公桌照得一片幽绿。

    桌面上文件堆积如山，有些散乱地摊开着，露出里面密密麻麻的字迹和鲜红的印章。

    台灯旁，黑色的电话机沉默如铁，笔筒里插着几支昂贵的派克金笔，水晶烟灰缸里积了半缸烟蒂。

    而最引人注目的，是一把乌黑锃亮的柯尔特手枪，它就那么随意地搁在文件旁，像一件再寻常不过的办公文具，却散发着无声的威慑。

    办公桌后，高背牛皮转椅里，坐着一位身着笔挺藏青色呢料中山装的中年男子。

    他约莫四十出头，面皮白净，不见多少风霜痕迹，头发向后梳得一丝不苟，露出宽阔的额头。

    一张圆脸，五官端正，人畜无害，嘴角似乎天然带着一点点上扬的弧度，看上去像位温和的学者，或者商行的斯文掌柜。

    但何雨柱知道他是谁，乔家财。

    这个名字在四九城的地下世界里，有着截然不同的重量。

    他看似随意地扫过进门的两人，目光平静，却像冬日里结了薄冰的湖面，看似光滑，底下却透着刺骨的寒意与莫测的深度。

    那目光掠过郭大厨谄笑的脸，在何雨柱身上停留了或许不到半秒。

    但就这半秒钟，何雨柱觉得自己的后颈皮肤似乎被冰冷的针尖轻轻刺了一下。

    他的视线没有乱飘，只是依着郭大厨事先的交代，低着头，快步走向房间一侧靠墙摆放的沙发茶几。

    然而，他眼角余光还是不可避免地捕捉到了沙发上的景象。

    那里瘫坐着一个“人”。

    这“人”几乎已经失去了完整的人形。他浑身上下缠满了绷带，白色的纱布早已被暗红的血渍浸透，变得污秽不堪。

    他的头发纠结成一团，遮住了大半张浮肿变形的脸，露出的皮肤呈现出一种不正常的青