他重新跌坐回椅子，像是被抽走了脊梁骨。他不再说话，只是机械性地又摸出一支烟，点燃，狠狠地吸着，烟雾缭绕中，他的脸庞显得愈发憔悴和苍老。

    等待回电的每一分每一秒，都漫长得如同一个世纪。地下室里的空气仿佛凝固了，压抑得让人想要疯狂呐喊。老周夹着烟的手指，有着微不可察的颤抖。

    不知道过了多久，只有十几分钟，但仿佛过去了几个小时，牧笛”终于摘下了耳机，脸色凝重地拿着一张刚刚译出的、薄如蝉翼的纸条，走了过来。

    老周几乎是抢一般地将纸条抓在手里，凑到煤油灯下。

    纸条上，只有简短的四个字：

    “酌情处理。”

    这四个字，既是授权，也是将最终的决定权和那噬心的道德重负，完全压回到了他的肩上。没有明确的指令，只有冰冷的“酌情”。

    老周捏着纸条，久久无言。煤油灯的火苗在他瞳孔中跳动，映照出无尽的挣扎与痛苦。

    最终，他猛地将烟头摁灭在早已不堪重负的烟灰缸里，火星四溅。他站起身，走到墙边，看着上面那张用木炭标注的、简陋得可笑的津门地图，背对着两位生死与共的战友，用尽全身力气，沉声下达了最终指令，每一个字都像是从喉咙里带着血沫挤出来：

    “启动……‘铁钉’。”

    他停顿了一下，仿佛需要积蓄力量才能说出后面的话：

    “告诉他……目标，袁佩林。不惜……一切代价……清除！”

    “牧笛”喉头哽咽了一下，重重应了一声：“是！” 他立刻转身，去安排通过那个只有他和老周知道的、绝对隐秘的死信箱，传递这条用生命密码编写的终极指令。

    老周依然背对着门口，肩膀难以抑制地微微颤抖起来。下达这样的命令，等同于亲手将自己最优秀的战士送上祭坛。这种痛苦和自责，比敌人任何的酷刑都更加残忍，如同无数条毒蛇，疯狂地啃噬着他的灵魂和良知。

    他知道，无论今夜结果如何，他都将在无尽的自责与噩梦中，度过余生。