个弯。

    描到第五根的时候，炭条地断了一截，他重新捻了捻，接着描。

    描到第七根的时候，他手抖了一下。他稳了稳手腕，把这根也描完。

    描完天都快黑了。指头染得乌黑，脸上也蹭了一道。他吹了吹布上的炭灰，把粗布叠好，塞进怀里，贴着肉。布贴着肉，走两步，能觉出它在怀里硌着。

    回家路上，他爹还在地里。

    雨后的药田绿得发亮。他爹弯腰薅草，听见脚步声，头也不抬：又上哪儿野去了？

    庙里。

    饭在灶上。

    他爹薅了一会儿草，直起腰，看着那片药苗，说了句老话：等开了春，把靠溪那半亩也种上。药这东西，年景越好越值钱。

    二牛应了一声。

    他爹的手在草叶上抹了抹：你爷爷那辈，给药商赶了半辈子牲口。到我这一辈，种上自己的地了。

    后半句没说下去，他爹又弯腰薅草。

    二牛站在田埂上，看着他爹的背影。

    他没说。他不想种一辈子地。

    夜里，二牛点上油灯，把粗布摊开。

    白天描的线，有几根没描正，歪了。他对着脑子里记着的线，一根一根重描。油灯的火苗晃着，他的影子在墙上晃。

    他爹隔着墙喊：大半夜不睡觉，干什么呢！

    练功。

    练什么功！费灯油！

    二牛没接话。他把最后一道线描完，布叠好，塞回怀里，吹了灯。

    黑暗里他躺着，眼睛睁着。手按在胸口那块布上，隔着粗布，能觉出里头的线，一条一条，硌着他的手。

    破庙里，郝闲的意识在村子上空转了一圈，照例看了看自己的地方。

    扫到庙后墙的时候，他停住了。

    那几道线。

    他凑近了看。线是划在泥坯里的，指头粗细，弯弯绕绕，勾连着走。他看了两眼，就认出来了。

    是他画的。

    他住在这庙里快九十年，墙上哪块泥是他划的，他心里有数。就是没想到，隔了这么多年，还能再见着。

    什么时候画的？他想了一会儿。刚醒那两年，冬天。那会儿他还不知道自己算什么东西，醒过来，没别的事干，白天黑夜都在墙上划拉。划到哪儿是哪儿，划完还嫌难看。后来墙上糊了新泥，把这些线盖住了，他也没再想起过。

    现在看，那些线，一笔一笔，勾的全是人身上气血的走法。

    他看完了，没吭声。

    跟公司墙上贴的流程图似的。画的时候没人看，过了些年，新来的人当宝。

    行吧。画都画了。谁看见算谁的。

    他又想，早知道这玩意儿有人当宝，当年就该画得用心点。这个念头冒出来，他自己都觉得好笑。

    他也没打算拦。墙是他的墙，线是他的线，在泥坯里藏了八十多年，谁挖出来算谁的。他懒得多管。

    至于那个蹲在墙根描线的后生，他扫了一眼，没多看。年轻人，图个新鲜，三天热度。

    墙皮掉得深的地方，露出几块老砖。砖面上有刻印，磨得只剩浅浅一道，比村里老人说的还要早。

    二牛蹲在那儿，伸手碰了碰那几块砖。凉的，硬得硌手，砖缝里塞着旧泥，黑乎乎的。他看了看，没在意，又转头去看他的线。

    郝闲的意识扫过那几块老砖，记了一笔：这庙，比他想的老。

    他也没在意。

    第二天，二牛又去了庙里。

    他蹲在墙根，把描好的布掏出来，对着原图，一笔一笔地核对。对完了，他站起来，把布掖在腰上，照着走线，慢慢比划。

    阿黄趴在供桌前，抬起脑袋，耳朵竖了起来，看着那个在墙边比比划划的少年。

    少年比划一阵，停下，又看布，又比划。阿黄的耳朵跟着他一动一动的。

    看了好一会儿，又把脑袋搁回爪子上。

    狗管不着的事，它不管。

    二牛比划到第三遍的时候，身上热了。

    他平时赶牲口，走一天的路也不带喘的。这才比划三遍，后背底下居然热起来，热劲儿往上蹿，蹿到后脖子，暖烘烘的，像蹲在灶膛跟前烤火。

    他停下来，摸了摸自己的胳膊，又摸了摸后脖子。热还在。

    他又比划了一遍，热得更厉害了。他不敢再比，把布收进怀里，站了一会儿，摸了摸心口，隔着粗布，那块布也是热的。

    他愣在原