了停。

    “离旱灾还有不到三个月了。”

    嬴政放下了手里的户籍册。

    他看了秦风一眼。目光在秦风苍白的脸上停了两息。

    “明日启程。”

    秦风点了点头，转身要走。

    嬴政忽然开口。

    “先生。”

    “嗯？”

    “赵高最后那句话，你不用放在心上。”

    秦风的脚步顿了一下。

    他没有回头。

    “臣没放在心上。”

    他走了。

    嬴政看着他的背影消失在殿门口。矮榻上的那条薄毯还叠得整整齐齐。

    嬴政收回目光，重新拿起朱笔。

    但笔尖悬在竹简上方很久，一个字都没落下去。

    秦风回到矮榻上，裹紧被子。

    他当然放在心上了。

    “你不过是下一个我。”

    赵高说得对不对？

    秦风不知道。

    他只知道一件事，从沙丘到咸阳，八百里路。赵高在咸阳经营了二十年，李斯那张名单上的一百二十七人，只是冰山一角。

    咸阳城里，还有多少双眼睛在等着他们？