上半截不知去向，下半截插在高台的裂缝里，剑身上布满了裂纹，像一张摔碎后又拼起来的瓷盘。

    李寒风从飞剑上跳下来，站在高台前面。

    铁灰悬在他面前，剑尖指向那柄断剑，剑身不再颤抖了，安静得像一个终于找到家的孩子。

    他伸手握住铁灰的剑柄，将剑尖对准断剑的剑身。

    两种同源的灵力在接触的瞬间产生了共鸣，他的意识被一股巨大的力量拽进了另一个世界。

    他站在一片战场上。

    天是暗红色的，云层低得像压在头顶的铁板。

    地上躺满了人，穿着各色甲胄，有的已经死了，有的还在血泊里挣扎。剑插得到处都是，有的直直地立着，有的歪斜地倒在尸体旁边，有的碎成了几截散落在泥土里。

    空气中弥漫着浓烈的血腥味和灵力燃烧后的焦糊味，混在一起，呛得人喘不过气。

    战场中央站着一个人。

    银白色的甲胄，披风被血浸透了，看不出原来的颜色。

    他手里握着一柄剑，剑身通体漆黑，剑刃上有一层银白色的光在流动。

    那个人转过身来，和李寒风长着同一张脸，

    轮廓、眉眼、鼻梁、嘴唇，每一处都一模一样，连面无表情的神态都如出一辙。

    但那个人比他高一些，肩膀比他宽一些，站在战场中央像一柄插进地里的大剑，风吹不动，血洗不垮。

    那个人在笑。

    嘴角弯起来的弧度很小，淡得几乎看不出来，但李寒风看到了。

    那笑容里只有一种“终于结束了”的疲倦。