翕动，像是在默念着什么。

    他在念那最后8个字。

    他活了大半辈子，教了一辈子书，见过无数聪慧的学子，见过无数惊艳的诗文。

    可他从未见过这样的作品——不，不应该用“作品”来形容，这已经超越了作品的范畴。

    这是箴言。

    这是警世恒言。

    这是对千百年来所有自诩忧国忧民的文人的一记响亮耳光。

    台下，陆子衿早已泪流满面。

    他紧紧攥着拳头，指节泛白，浑身都在颤抖。

    不是因为害怕，不是因为紧张，而是因为一种难以言喻的激动与骄傲。

    那是他的同窗。

    那是他认识的陆怀瑾。

    那个平日里懒散怕麻烦、嘴上说着要当咸鱼的陆怀瑾，此刻站在鹿鸣台上，白衣如雪，写下了一篇足以让整个江南文坛为之震颤的旷世之作。

    而他们，那些曾经嘲笑他、鄙夷他、想要打压他的人，此刻都成了笑话。

    陆怀瑾丢下笔。

    笔落在桌案上，发出一声轻响。

    他没有再看那张宣纸一眼，仿佛那上面写的不是他刚刚创作的作品，而是一张用过的废纸。

    他抬起头，目光扫过全场。

    先是扫过跪在地上的柳文正，那张布满泪痕的老脸在他眼中不过是一个路过的风景。

    然后是面无人色的韩文远，那个曾经不可一世的督学大人，此刻像是被抽走了脊梁骨，软塌塌地靠在桌案边上。

    再然后是台下那些呆若木鸡的所谓才子。

    他们张着嘴，瞪着眼，脸上写满了震惊、不甘、困惑、敬畏……各种各样的表情混杂在一起，显得滑稽又可悲。

    陆怀瑾的目光在他们脸上一一掠过，没有停留，没有聚焦，像是在看一群无关紧要的蝼蚁。

    然后，他开口了。

    “恕我直言。”

    他的声音不大，语气平淡，甚至带着一丝懒洋洋的意味，像是在说一件再普通不过的事情。

    “在座的各位——”

    他顿了顿，嘴角勾起一抹极淡的弧度。

    “都是乐色。”

    后面两个字，掷地有声。

    满场死寂。

    没有人反驳。

    没有人怒斥。

    甚至没有人敢发出一丝声响。

    因为他们知道，此刻的陆怀瑾，有资格说这句话。

    他刚刚写下的那篇《山坡羊·潼关怀古》，已经将他与在座所有人拉开了无法逾越的鸿沟。

    他们穷尽一生也写不出那样的作品。

    他们穷尽一生也达不到那样的高度。

    在这样的差距面前，任何反驳都显得苍白无力，任何辩解都成了自取其辱。

    陆怀瑾没有再多说什么。

    他拿起放在书案边的折扇，展开，轻轻扇了两下。

    然后，他转身。

    白衣在山风中微微飘动，像是流动的云，又像是飞扬的雪。

    他没有回头，没有停留，甚至没有放慢脚步。

    他就那样大步流星地走下鹿鸣台，穿过人群，走向通往山下的小径。

    阳光从云层的缝隙中洒落，照在他的背影上，镀上一层金色的光芒。

    那道白衣背影，挺拔，笔直，从容不迫。

    狂得刺眼。

    也狂得理所当然。

    鹿鸣台上，依旧是一片死寂。

    没有人去追他，没有人去拦他，没有人敢在这个时候说任何一句多余的话。

    柳文正依旧跪在地上，老泪纵横，喃喃自语。

    韩文远像是被抽去了魂魄，双目无神地盯着虚空，嘴唇翕动却发不出声音。

    陈知府站在那张宣纸前，反复端详，神色复杂。

    台下的才子们，有的失魂落魄，有的面色惨白，有的呆若木鸡，有的眼中闪烁着复杂的光芒。

    他们在想什么？

    也许是在想自己今日的遭遇，也许是在想陆怀瑾那最后8个字，也许是在想自己读了这么多年的书，到底读出了什么。

    也许什么都没想。

    只是被震撼到失去了思考的能力。

    山风吹过鹿鸣台，卷起几片落叶。

    那张写满了字迹的宣纸在风中微微颤动，墨迹早已干透，凝固成永恒的印记。

    8个字，穿越千年时光，落在这方寸之间的纸面上，落在这群自诩才子的文人心头。

    落得沉重。

    落得深刻。

    落得让人无法忘怀。

    陆怀瑾的白衣身影已经消失在山道尽头，可那8个字的回响，却才刚刚开始。