演凌仰头看着他，没有说话。公子田训开始念：

    “演凌器宇本非宏，度量如针仅半通。偶见微言生怒色，才闻小句动狂风。寸心狭隘难容物，片语刚肠便逞雄。莫怪诗家嘲此态，由来小肚忌才丰。”

    念完，他把纸折好，揣进怀里，低头看着演凌。“你听得懂吗？第一句说你器量不够大，第二句说你心眼比针尖还小。第三第四句说你听到几句不顺耳的话就发怒，像被风吹倒的草。第五第六句说你容不下人，只会逞强。最后两句说，别人嘲笑你，是因为你自己小肚鸡肠，见不得别人比你有才。”

    演凌的脸色变了。不是白，是青。灯笼光照在他脸上，那层青色从颧骨蔓延到下巴，像是冻出来的，又不全是。他的嘴唇在发抖，眼睛里的光从平静变成愤怒，又从愤怒变成一种说不清的东西——不是委屈，不是羞耻，是一团被堵在胸口、找不到出口的火。

    “你说我心眼小？”他的声音沙哑，但每个字都像从牙缝里挤出来的，“你写诗骂我，我还不能还嘴？还嘴就是我度量小？你这是什么道理？”

    公子田训说：“你可以还嘴。但你白天还了，骂的是我只会写诗，不会治国安邦。你骂的是我的本事，不是我的脾气。我写的是你的脾气，不是你的本事。不一样。”

    演凌咬着牙：“哪里不一样？你讽刺我，我讽刺你，扯平了。”

    公子田训说：“没有扯平。你抓了林香，抓了三十八个百姓。你还欠着南桂城的债。”

    演凌沉默了。他知道公子田训说得对。他欠着债，还不清。

    演凌低着头，站了很久。风又起了，卷起地上的雪粒，打在脸上像针扎。他没有缩，没有跺脚，像一根钉在雪地里的木桩。然后他抬起头，从怀里掏出一张纸，纸已经皱了，边角卷曲，墨迹也淡了，像是反复折叠过很多次。他展开纸，念：

    “田训公子空负名，笔下唯有骂詈声。未见安邦匡世策，徒劳纸上来相争。三尺微命凭诗傲，一介书生以此鸣。若问真才有几许？除却讥嘲百无能。”

    他的声音不大，但每个字都很用力。念完了，他把纸揉成一团，扔在雪地上。“你听懂了？你只会骂人，写诗骂人。你有本事，去治国安邦，去修水利，去赈灾。你在这里写诗骂我，算什么本事？”