年轻工匠的嘶吼声，在逼仄的作坊里扯出回音。

    他双膝跪在满是木屑的泥地上。

    那块留着娶媳妇用的极品羊脂白玉，被他死死压在粗糙的木墩子上。

    左手死死攥着玉石边缘。

    骨节因为过度用力而泛出青白，指甲缝里渗出的血丝糊在温润的玉面上。

    右手握紧那把钨钢刻刀。

    “唰！唰！唰！”

    刻刀在白玉上飞速游走。

    石粉像冬日里的细雪，簌簌往下掉。

    工匠大口喘着粗气，胸膛剧烈起伏。

    眼球里布满炸裂的红血丝，瞳孔深处燃烧着一种近乎疯魔的狂热。

    梦境里。

    那个靠在竹椅上、素白衣摆拂过落花的青年。

    那份凌驾于万界之上、却又透着散漫慵懒的神性风姿。

    像是一把烧红的烙铁，死死烙印在他的灵魂深处。每一寸线条，每一分神韵，他都不敢忘，也忘不掉。

    他不吃不喝。

    汗水糊住了眼睛，他连眨都不眨一下。

    整整三个时辰。

    当最后一刀挑开玉像的衣角，刻出一道随风翻卷的细微弧度时。

    “当啷。”

    刻刀从他脱力的指缝间滑落，砸在地上。

    工匠瘫坐在烂泥里。

    他仰起头，看着案板上那尊不足半尺高的白玉雕像。

    雕像没有五官的刻意雕琢。

    只是用几道寥寥的线条，勾勒出了一个斜靠在摇椅上、手里捏着折扇的白衣背影。

    但那一股子看透大千世界、万物皆为尘土的散漫气韵，却像是活过来一般。透过冰冷的玉石，直逼人的神魂。

    “仙尊……”

    工匠跪在地上，双手合十，对着自己亲手刻出的雕像，重重磕了三个响头。

    这一幕，在长安城的一百零八坊，在全宇宙的每一个角落，同时上演。

    西市的木雕铺子。

    往日里摆在最显眼位置的财神爷、送子观音，全被扫进了库房吃灰。

    十几个学徒光着膀子，坐在院子里。

    手里拿着刻刀，对着一块块上好的雷击木疯狂劈砍。

    “快点！西街的李员外包了五百尊木雕！”

    掌柜的扯着嗓子大吼，手里捏着一把厚厚的飞钱底单。

    他那张胖脸上油光满面，笑得连眼睛都找不着了。

    “掌柜的！木头不够了！库房里的紫檀和黄花梨全用空了！”

    一个学徒举着光秃秃的刻刀，急得直跺脚。

    “没木头？把后院那两棵百年老槐树给老子砍了！”

    掌柜的一巴掌拍在大腿上。

    “管他什么木头！只要刻出仙尊拿扇子的模样，外头那帮星际商人，就是拿极品灵石来换！”

    大唐的天，彻底变了。

    如果说以前大唐的子民，对那位住在终南山的国师，是敬畏，是害怕。

    那是对绝对力量的恐惧。

    但经历过那场集体梦境后。

    这种恐惧，被彻底转化成了一种深入骨髓的狂热偶像崇拜。

    那种不染尘埃、却又偏偏带着烟火气的慵懒风姿。

    填补了全宇宙所有碳基、硅基生命，对于“完美神明”的终极幻想。

    朱雀大街上。

    一辆造型浮夸、外壳涂装着暗物质吸波材料的外星商船，直接违规降落在宽阔的街道正中央。

    舱门打开。

    一个生着六条触手的蓝皮星际商人，连滚带爬地从悬梯上冲下来。

    他手里提着两个沉甸甸的次元储物袋。

    “大唐的爷爷！大唐的活菩萨！”

    蓝皮商人操着一口生硬的关中话，扑到一家刚挂出“仙尊画像”招牌的铺子前。

    他四条触手死死扒着柜台边缘。