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                那只药包被举到了火把底下。

    赵闲没急着拆。

    他先问了一句：

    "这包药，谁动过？"

    妇人愣住："就……就搁在他手里，他一直攥着。"

    "从哪儿攥起的？"

    "从回春堂门口。"

    "他上回抓药是什么时候？"

    妇人抹着泪想了想："上月二十二。"

    赵闲点点头。

    他伸出手，把那只药包掂了掂。

    轻。

    太轻了。

    "上月二十二抓的药，到今天八天。"他捏着纸包角，慢慢说，"油纸的包，八天不煎，里头的参须早就软了、潮了，会洇出黄印子。"

    他把药包举高，让所有人都看。

    "你们看，这包纸，干得很。干净得很。"

    "干成这样，只有一种可能——"

    "这包药，是今天新包的。"

    人群中起了一阵嗡嗡声。

    "不可能！"跪在地上的妇人喊，"我男人今天没进过你们的门！"

    "对。"赵闲说，"他今天没进我的门。"

    "那这包新药，是谁替他包的？"

    ——

    他当场把纸包撕了。

    药沫洒在铜盘上，他用一根银簪拨开，一撮一撮地挑。

    围观的人都伸长了脖子。

    "甘草，三钱。生姜，五片。绿豆，一把——"

    赵闲把最后一撮挑出来，声音忽然停了。

    盘底躺着一块指头大小的东西。

    乌黑，坚硬，边缘还带着没刮干净的须皮。

    乌头。

    生的乌头。

    赵闲把银簪搁下，抬头看向人群。

    "我卖过乌头。制过的乌头，切成薄片，黄褐色的，能看见纹路。"

    "可这一块，是生的。"

    "谁会把生乌头包进药包送人？生的乌头咬一口，半个时辰就能让人手脚发麻、心跳打乱。"

    "这不是药。"

    "这是凶器。"

    他捏起那块乌头，转身走到棺前。

    棺里的男人四十来岁，脸上青灰，嘴角有一丝没擦干净的白沫。

    赵闲蹲下去，伸手翻开他的眼皮，又掰开嘴看了一遍。

    "他不是死于这味药。"

    "为什么？"秦霜问。

    "死人的指甲是青紫色的，这是乌头中毒的样子。可他牙关咬得死紧，腮帮子上的筋全崩着，眼白上有一层细红丝——这些，是**疼**出来的。"

    "乌头让人麻，不让人疼。"

    "一个人临死前疼成这样，是别的东西在杀他。"

    赵闲伸手，把人翻了个身。

    后颈那块头发被扒开。

    火把凑近。

    所有人同时看见了——后颈正中，一个针眼大小的红点，四周一圈极细的青。

    赵闲的手指在那红点上按了一下。

    "针。"

    "从这儿扎进去的针。"

    "扎得深，扎得稳——出手的人，懂医理。"

    他站起来，拍了拍手。

    "所以我这包药是假的，我这药铺是被人砌进案子里的。"

    "真正杀人的，是有人站在他背后，扎了他一针。"

    话音落地，围观的人群"轰"地一声炸了。

    跪在地上的妇人懵着脸转过头。

    她身后，那个一直低头抹泪、扶着她肩膀的"亲戚"，忽然拔腿就跑。

    秦霜连枪都没用，抬脚横扫，那人一头栽进泥水里。

    "跑什么。"她踩着那人的背，把枪尾往下一顿，"我只是想问一句——"

    "你手上的黄麻绳，哪儿来的？"

    那人瘫在地上，双手举着，手腕上，缠着一圈黄麻绳。

    跟系在药包上的那根，一模一样。

    赵闲站在棺前，看着那只药包上垂下来的绳头。

    回春堂的绳子，是白麻的。

    他开业那天亲手定的规矩：白麻绳，纸包上盖他的私章，一根绳一个结，结头向下。

    "有意思。"他笑了笑，"连我家的绳子都仿了。"

    "仿得挺细。"

    "可他们忘了一件事——"

    他把那截垂下的绳头捏起来，绕着手指缠了一圈。

    "我这个人，不太喜欢别人替我结绳子。"

    "所以回春堂的绳结，是**反手结**。"

    "而这个——是顺的。"

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