日子一天天过去，迁来的原住民越来越多。

    他们没被拆散安置，而是在金陵、泉州、广州城内扎堆落户，建起自己的坊巷。

    街角巷尾，骤然热闹起来。

    新盖的楼阁飞檐翘角，却嵌着藤蔓雕窗；青砖墙上挂着铜铃与贝壳风铃，檐下悬着绣满孔雀翎纹的锦幡。

    集市喧腾，摊贩林立。

    榴莲糕的甜香混着龙脑香，锡器叮当碰着青花瓷盏，斑斓纱笼与云肩褙子擦肩而过。

    “世外桃源”酒肆里，几案歪斜，笑声不断。

    明朝书生教土着少年写毛笔字，南洋姑娘手把手教妇人编椰棕扇——言语不通时，就指着菜碟比划，指着月亮傻笑。

    官府与移民之间，信使往来如织。

    内陆城市也跟着活泛起来：曲艺班子添了木琴与竹笛，茶楼说书人讲起《郑和下西洋》新段子，连药铺招牌都多了几味南药配图。

    赶集那日，人潮涌动。

    一位婆罗洲妇人坐在蓝布摊前，十指翻飞，银针牵着靛蓝丝线，在棉布上绣出繁复的星轨纹。

    线头一挑，花瓣便跃出布面。

    旁边一个穿直裰的读书人蹲下身，盯着看了半晌，忍不住问：

    “这花样从没见过，是你们山里传下的？”

    妇人抬头一笑，眼角细纹弯如月牙。

    “祖上传的‘星引绣’，夜里靠它辨方向。”

    她朝斜对面努努嘴：“那边彩陶——是跟泉州师傅学的！”

    “怪道釉色透亮！”书生抚掌，“你们的手，真是点石成金！”

    市声鼎沸，新铺接连开张。

    临街屋舍拔地而起，粉墙黛瓦间缀着藤萝与琉璃灯，一步一景，错落有致……

    朱雄英立于城楼远眺，风掀衣角，目光沉静。

    他知道，只要大明朝廷与东南亚移民始终拧成一股绳，这片土地迟早会冒出更多叫人瞠目的新气象。朱雄英立在城楼最高处，目光钉在脚下这片曾被烽烟啃噬过的山河上，胸膛里滚着一股沉甸甸的踏实劲儿。

    整整一年，他亲手把散架的朝纲一根根接回去，让摇晃的朝廷重新站稳了脚跟。

    这三百多个日夜，他没睡过囫囵觉。天刚擦亮就伏案批红，掌灯后还在军帐里推演边情，半夜被急报惊醒更是常事。政务、军务、民怨——三座山压在他肩上，他硬是一步一挪扛了过来。

    为稳住人心，他砍旧规、立新规，粮价平了，差役减了，流民回了乡，市井又有了吆喝声。

    可外头人瞧他，总觉他像棵孤松，杵在高处，风一吹就晃，却没人看见树根底下全是裂开的土缝。

    他是皇帝，是天子，也是唯一不能喊累的人。脑子得像快刀，劈开迷雾；心要像铁砧，砸不扁、敲不碎。

    想到那些熬红眼的深夜、压弯腰的奏本、逼到喉头的血气，朱雄英指节一收，手背青筋跳了两下。

    他不敢松劲——北有东奴窥伺，西有西域火并，南边的海风里还裹着东南亚人的暗哨。

    忽地，江才踏着碎步近前，声音压得极低：“陛下，急报！”

    他递来一封火漆未干的密信。

    朱雄英撕开信封，扫了几行，眉心立刻拧成一道深壑。

    信上写得明白：西域诸国又打烂了，几路兵马正往嘉峪关方向淌，像涨潮的浊水，越漫越近。

    “江才，速召邓翼、孙传英——即刻点兵，弓上弦，刀出鞘！”

    朱雄英话音落地，没半分拖泥带水。

    江才抱拳退下。

    朱雄英转身踱到窗边，晨光泼在他肩甲上，亮得刺眼，他却只盯着远处起伏的山脊，一动不动。

    他站在窗边，望着城外灰蒙蒙的天色，喉结上下滚了滚。

    这一年，他铆足劲儿理顺朝局，想把大明这艘破船重新撑稳。

    可京中老臣一封接一封催，字字句句都像钉子，往他太阳穴上敲：“陛下当返京主政！”

    江才掀帘进来，脸色绷得发紧：“陛下，六部尚书联名上疏，再请圣驾回銮。”

    朱雄英眉头一绞，左手按在窗棂上，指腹磨着木纹——一边是手上未结的活儿，一边是京中催命的鼓点，两头拉扯，骨头缝里都发酸。

    “不能塌。”他咬着牙缝挤出三个字，“国事不是儿戏。”

    江才垂首，声音放得更软：“陛下，诸公只是怕朝局生变……”

    朱雄英长长呼出一口气，肩膀略略松了一寸：“嗯。这边收尾，朕即刻启程