静。

    清梦的灯在榻边的桌上放着，亮得很稳。不是之前那种快要灭掉、随时会断掉的亮，是那种重新燃起来的、很稳很稳的亮。

    她有了。雪儿说。

    “有什么？”

    “有了。”

    雪儿说不出那个东西是什么。可她知道清梦身上发生了一件很重要的事——那个在碑里放进去的，被清梦找到了。

    清梦不是在碑里找不到方向了。

    清梦是在碑里找到了方向。

    找到了那个在很远的地方、正在往这边送东西的人。

    他会想出来的。雪儿说。

    清梦的手指又动了。

    这一次不是张开，是合上。

    五根手指慢慢地合上，握成了一个拳头。握得不是很紧，可也不是很松。是在抓住什么东西的那种握。

    是在抓住那个。

    是在把它往自己身体里拽。

    根意在往回涨。

    不是一根一根地涨，是一整块一整块地涨。像是有人在枯掉的河床上开了一道闸，把上游的水一口气放下来。

    她在变好。雪儿说。

    不止在变好。主母说。

    “那是在干什么？”

    “在回来。”

    主母的声音很轻，轻得像是怕惊动什么。

    “她在从碑里往回走。”

    雪儿的手指在清梦的手腕上停了一下。

    “能走回来吗？”

    不知道。主母说，“可他在拽她。”

    雪儿低下头，看着清梦的脸。

    清梦的眉头动了。

    不是皱，不是舒展。

    是拧。

    像是有人在很浓很浓的黑暗里走到了一个分岔口，要决定往哪边走。往前走是碑里的黑暗，往后走是外面的光。

    她在犹豫。

    她得自己选。主母说。

    “他拽不住她吗？”

    他只能给她指方向。主母说，“走不走，得她自己来。”

    帐子里又安静了。

    清梦的手指还握着，握得很紧。

    然后她感觉到了——清梦的手指松了一下。

    不是放开，是松开。

    五根手指慢慢地松开，张开，伸向帐篷外。

    伸向那个很远很远的地方。

    她在选。雪儿说。

    “选什么？”

    “选他。”

    清梦的嘴角动了一下。

    很轻很轻的笑。

    然后她的手指合上了。

    不是放开的那种合，是抓住的那种合。

    她选了。