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    灯很亮。

    亮得像祠堂里忽然多了一个太阳。

    太阳底下，布在——融。

    不是真的融，是一种很缓慢的、像冰化成水的那种融。融的时候，布上的字在变淡。变淡的速度很慢，慢得白凝雪能看见那个字的每一笔每一划在一点一点地消失。

    消失的笔画去哪了？

    全聚到白凝雪的身上去了。

    聚得她的右手手背在发光。发的不是白的光，是一种很暖的、像冬天里的太阳的那种光。光里有一个人影，人影很小，小得像刚生下来的婴儿。

    婴儿在哭。

    哭得很轻。

    轻得白凝雪差点以为是自己的心跳声。

    外婆。她又叫了一声。

    这回，布动了。

    不是抖，也不是皱。是一种——回应。回应得像一个在很远的地方睡着了的人，忽然听见有人在叫她。她想醒，可她太累了，累得眼皮都抬不动。

    抬不动，可她还在努力。

    努力得布上的字又亮了一下。

    亮完了，布就安静了。

    安静地躺在盒子里，像一个终于睡着了的人。睡着了，梦里就没有那些三界的纷争、没有那些三百年的局、没有那些要吃和要被吃的根。

    只有雪。

    她会回来的。白家主母说。

    白凝雪低头看着自己的手背。手背上的光已经淡了，淡得只剩一道很浅的印子。印子像一朵还没开的花，花心在中间，花瓣还没长出来。

    等花瓣长出来，外婆就回来了。

    等多久？白凝雪问。

    白家主母没回答。

    她把那盒子合上了。

    合上的时候，祠堂外面忽然起了一阵风。风很大，大得把祠堂的门吹得哐哐响。响完了，风就停了。

    停得很快。

    停得像一个人在跑，跑着跑着忽然被人拽住了。

    拽住的那一刻，祠堂地底下的那些银线全都暗了。

    暗得像一盏灯被人一口气吹灭了。

    白凝雪抬起头，看着供桌底下那块刚才还在冒银线的地砖。砖缝还在，缝里的光已经没了。

    没了，像从来就没亮过一样。

    可她手背上那道浅浅的印子还在。

    还在，在提醒她——刚才发生的一切都是真的。