那一夜顾寒没睡实。

    粮仓漏风，他把自己埋进稻草堆里，只露个脑袋。半夜下了场雨，屋顶有一处漏，水滴下来砸在他额头上，一下，一下，很有节奏。他挪了三次位置，最后放弃了，把稻草往身上一盖，听着水声到天亮。

    天快亮的时候，他饿醒了。

    是真饿。前一天只吃了半包辣条，胃里烧了一夜，早上起来那股烧劲儿变成了空的，绞着疼。

    他出了粮仓。

    街上有炊饼摊，蒸笼摞三层，白汽往上冒，混着一点猪油的香。顾寒站在摊子对面看了半分钟。

    一文钱一个。

    他身上一枚铜板都没有。

    顾寒转过身，往人少的那条街走。走了没多远，看见一处墙根下有几级石阶，他走过去，也不管脏，坐下了。

    二月的风从巷口灌进来。他把卫衣的帽子翻上来扣在头上，缩着脖子，把手揣进袖筒。

    石阶另一头，已经坐了一个人。

    那人穿一件旧棉袍，靛青色，洗得发白，领口磨出了毛边。他盘腿坐着，手里捏着半个冷饼，正一点点往下掰。掰下一块放进嘴里，含一会儿，等软了才慢慢嚼。

    他的牙口不好。嚼东西的时候腮帮子往一边使劲，右边脸鼓着。

    顾寒看了一眼就不看了。

    那人身后站着两个。

    两个汉子，一左一右，站得笔直，手按在腰间。

    腰间有刀。

    顾寒的目光在那两把刀上停了半秒，收了回来。

    三个人都不说话。那两个站着的，站了大概有一炷香，脚都没挪一下。

    中间那个人把半个饼吃完了。他拍了拍手上的渣，忽然开口，声音有点哑：

    你身上那件，什么料子？

    顾寒偏过头。

    那人正看着他。那张脸风霜得厉害，看不出年纪，眼角全是竖着的深纹，眉毛很浓，眉骨压着眼睛，看人的时候眼神从眉毛底下拉出来，直直的，不躲。

    顾寒说：化纤。

    什么？

    一种布。顾寒说，很便宜。

    那人了一声，不再问。他转回头看着巷子口，看了一会儿，忽然把手伸进袖子里掏什么。

    掏出来的又是一个冷饼。

    他捏着那个饼看了两眼，没吃，放回袖子里。

    顾寒听见他肚子叫了一声。

    声音不大，但在这种安静里很清楚。

    那人脸上没什么表情，就像没听见。

    顾寒低头看着自己的手。他的手插在袖筒里，右手指尖碰到一个方方正正的东西。

    是那包辣条。

    已经空了。他把袋子捏扁了，塞在包的最底层。

    顾寒摸了一会儿。

    然后他把手抽出来，探进背包，摸索了七八秒，从角落的夹层里拽出一个东西。

    一个皱巴巴的塑料袋。巴掌大，红色包装，上面印着一头牛和一个辣椒。

    那是他之前塞在包底、忘了的第三包。

    顾寒捏着那袋辣条，看了三秒。

    然后他把它递了过去。

    那人转过头，看着他手里的东西。

    吃的。顾寒说。

    那人没接。他先看了一眼顾寒的脸，又看了一眼那袋子。

    左边那把刀往前迈了半步。

    那人抬手，手掌往下压了一下。

    汉子退回去了。

    那人这才伸手，接过那袋辣条。他把袋子翻过来看背面的字。他不识字。

    怎么吃？

    撕开。顾寒说，从这儿，有个口子。

    那人用指甲抠了两下，没抠开。他换了只手，用牙咬住包装袋的一角，一扯。

    撕开了。

    一股味道窜出来——辣椒、花椒、孜然，还有那股特有的、浓得发冲的调味粉味。

    那人低头闻了闻。

    然后他抽出一根，塞进嘴里。

    嚼了两下。

    停住了。

    顾寒看着他的脸。那双眉毛底下的眼睛，一点一点睁大。

    第三下，第四下。那人的腮帮子开始用力，嚼得很快，很急。红油从嘴角渗出来，他用手背一抹，接着嚼。

    一根吃完，他伸手去抽第二根。

    慢点。顾寒说。 『加入书签，方便阅读』