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    那人没理他。第二根下去，第三根下去。他的额头开始冒汗，鼻尖上也冒汗，辣得眼睛发红，还在嚼。

    右边那个汉子终于忍不住了：老爷——

    闭嘴。那人嘴里塞着东西，含糊地说。

    那两把刀同时闭了嘴，又同时转头看了一眼巷子口，像是在确认没人经过。

    顾寒看着这架势，大概明白了点什么。他没说破。

    那人的手伸进包装袋里抓了个空，把袋子倒过来抖了抖，抖出最后一点碎渣。他把碎渣倒进嘴里，然后捏着空袋子盯了两秒。

    没了？

    没了。

    那人把袋子翻过来，又看了一遍背面那些字。

    这叫什么？

    辣条。

    哪来的？

    顾寒顿了一下。

    海外。

    那人抬起头看着他。

    那眼神跟刚才不一样了。刚才看他的衣服，是好奇。现在看他的脸，是别的什么东西——像是在称重量。

    顾寒没躲，让他看。

    海外。那人重复了一遍，海外的商人，都穿你这样？

    不是商人。顾寒说，我就是个欠了一屁股债的。

    那人的眉毛动了一下。

    欠债？

    欠债。

    多少？

    六百多万。

    那人沉默了几秒，忽然笑了。

    那笑很奇怪，不是开心，倒像是想起了什么很远的事。

    咱也欠过。他说，欠人的，欠天的，都欠过。

    顾寒没接话。

    那人把空袋子叠了两下，塞进袖子里。他扶着膝盖站起来，站到一半腿麻了，晃了一下。

    左右两把刀同时伸手，又同时缩了回去。

    那人站稳了，拍了拍袍子上的灰，转过身看着顾寒。

    小子，你叫什么。

    顾寒。

    哪个寒？

    寒冷的寒。

    那人点点头。他从上到下看了顾寒一遍，最后看的还是那双鞋。

    明儿这个时候，他说，还在这儿。

    那人转身走了。走出七八步，他又回头，补了一句：

    把你那吃食再带点。

    顾寒说：我穷得叮当响。

    那就带个能换钱的。

    那人说完就走了，两个汉子跟上，一左一右，隔着三步。

    顾寒坐在石阶上，看着他们走远。

    走到巷子口，那人抬手拢了拢袖子。

    就这一下，顾寒看见了。

    那件靛青棉袍的袖口磨破了，边上补过。补丁用的是另一种布，颜色浅一点，针脚很粗，歪歪扭扭，一行线走得左高右低——像是自己动手缝的，或者，像是个不太会针线的人缝的。

    一个穿着补丁袖口的男人，身后跟着两把刀。

    顾寒把这句话在心里过了一遍，然后站起身，往粮仓走。

    走到门口他停住，回头看了一眼那个人消失的方向。

    能换钱的。他自言自语。

    回到粮仓，他把背包倒过来，那七样东西又摊了一地。

    这回他没有数。

    他伸手直接抓起了那个透明的一次性打火机，举到从椽子缝里漏下来的那道光下面，转了转。

    塑料壳里，那半管液体晃了一下。

    顾寒看着它，很久没动。