不能说的。

    我知道。

    她说得那么平静，顾寒反而不知道该说什么了。

    苏曼往前走了两步，站在棚口的塑料门帘旁边，隔着那道帘子，看着里头的绿。

    那儿的人，她说，吃得上这个么？

    她指的是棚里那一串红了的番茄。

    吃不上。顾寒说。

    那你要让他们吃上？

    我要让他们种得上。

    苏曼点了点头。

    她把羽绒服的拉链又往上拉了拉，拉到下巴。

    那我回去做功课了。她说，你要的地，我下周给你。

    她转身要走。

    苏曼。

    顾寒看着她。

    你要多少？

    苏曼停下。

    什么多少？

    这事儿往后很大。顾寒说，大到你一个人扛不住。钱、人、名头，你要多少，你说。

    苏曼站在那儿，背对着他，很久没动。

    风把棚顶的塑料布吹得哗啦作响。

    我不要股份。她说。

    那你图什么？

    苏曼没有回头。

    我爸是农民。她说。

    顾寒愣住了。

    我十五岁之前，家里年年不够吃。苏曼的声音很平，不是饿得要死的那种不够，是一年到头，只有过年那几天能吃饱的那种不够。

    后来我妈托人把我弄到县城念书。我念得还行，就一直念下去了。

    她转过身。

    我这辈子做过的所有事，都是为了不再回去。苏曼说，可我没想过，有一天会有人跟我说，他要往前头送种子。

    她笑了一下。那笑在冷风里散得很快。

    顾寒，我不是帮你。

    那你是在帮谁？

    苏曼拉开车门。

    帮我妈。她说，她要是还在，今年六十八。

    车开走了。

    顾寒站在棚口，站了很久。

    风把那道塑料门帘吹起来，露出里头的一片绿。

    他走回棚里，又摸了摸那片番茄叶。

    三年。

    六百年前，江北那片荒地上，一亩地打一百八十斤。

    他要在三年之内，把那个数字翻上去。

    顾寒把手从叶子上收回来。

    三年。他说。