张明清把本子放下，靠回椅背。

    窗外的天已经暗下来了，远处不知谁家的电视在放《新闻联播》，隐约能听见播音员的字正腔圆。

    他低头看着那张歪歪扭扭的小红花，想起自己重生的时候，在虚无中从光球上撕扯下来的那一缕光。

    也是这么小，这么弱，像是随时都会熄灭。

    他重新拿起笔。

    “把奶奶笔记本里的故事写成小说。第一个故事：骨癌男孩和小红花。题目暂定《送你一朵小红花》。署名张明清着，取材自刘桂梅行医笔记。”

    他顿了顿，又加了一句：

    “明天上午八点，去医院，义工报到。带着笔记本。”

    星光值：185。

    他没再看那个数字，开始铺稿纸。

    他拿出那本崭新的笔记本，在第一页写下了标题：

    送你一朵小红花

    他打算中英文版本同步创作。

    中文稿用本名发表，可英文版，他微微迟疑。

    2000年的欧美文坛，一个十五岁的中国少年投递原创英文小说，在外人看来无疑荒唐可笑。

    但荒唐不是问题，问题是“张明清”这三个字在英文世界里没有任何意义。

    不对。

    他重新想了一遍。

    系统的星光值来自别人对他的喜爱，不是对作品的喜爱。

    作品只是媒介，最终被记住、被喜欢的那个人，必须是“张明清”本人，。

    用笔名发表，粉丝喜欢的是那个笔名，不是他。

    那些星光值不会流到他身上。

    所以英文版也必须用本名。

    他们记住这个名字，喜欢这个名字，在未来某一天看到这个名字出现在别的地方时，比如电影、音乐里面，会多看一眼。

    这才是积累。

    张明清在笔记本上写下“by zhang mingqing”，然后划掉了。不对，英文署名应该是“mingqing zhang”。他重新写在标题下方，盯着看了一会儿。

    有点怪，但没关系。怪才能被记住。

    就是不知道匈牙利人，一直也是我们这么用的。

    我们怎么到近代就变了呢？

    难道是翻译的问题？

    张明清只能说：我不明白！

    第二天，医院的住院部大楼不高，灰白色的瓷砖外墙，门口人来人往。

    有人拎着塑料袋装的病历和ct片子，有人推着轮椅，有人蹲在花坛边上抽烟，一根接一根。

    张明清静静立在门口看了片刻，深吸一口气，抬步走入楼内。

    住院部的走廊空气里都是消毒水的味道。

    护士站里几个护士在低头写记录，他走过去，报了奶奶的名字和周护士长的工号。

    周护士长很快出来了，四十多岁，圆脸，说话轻声细语的。

    她上下打量了张明清一眼，笑着说：“你就是刘院长的孙子？你奶奶身体还好吗？”

    “一切都好，麻烦周阿姨挂念了。”张明清礼貌应答。

    “嘴巴还挺甜。”周护士长给他找了一件白大褂。“你先跟着小陈护士，她能跑的地方你帮着跑跑，不能动的病人你帮着扶一扶。别的不用你做，你还小呢。”

    张明清点点头，把白大褂穿上。一米八的个头，穿上白大褂倒也有模有样，只是那张脸太年轻了，怎么看都不像医护人员。

    旁边年轻护士见了，忍不住好奇开口：“你今年多大啊？”

    “十五。”

    “十五就来医院做义工？你爸妈可真舍得。”

    张明清笑了笑，没接话。

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    小陈护士姓陈，叫陈敏，二十出头，扎着一个低马尾，走路带风。

    她给张明清的第一份“工作”是去一楼药房取药，顺便给三号病房的王爷爷打一壶热水。

    “王爷爷肺癌晚期，脾气不好，前两个护工都被他骂走了。”陈敏一边走一边交代，“你去了别跟他顶嘴，他说什么你听着就行。实在受不了了就出来，别往心里去。”

    张明清接过保温壶，点头。

    三号病房在走廊尽头，门半开着。

    他推门进去的时候，看见一个瘦得只剩一把骨头的老人半躺在床上。

    他眼睛闭着，嘴巴微微张着，呼吸沉重又费力。