黎苏苏的屁股瞬间跟竹椅焊死了，脊背绷直，眼睛亮了一度，嘴上却矜持得很：哦，那我等着呗。

    苗小七在心里翻了个白眼：您这副样子，跟昨天躺在床上翘着腿哼歌的架势完全不是一个人啊。

    但嘴上不敢说，只是又往灶房方向张望了一眼，竖起耳朵。

    石板路上传来了脚步声。

    黎苏苏竖起耳朵——她现在对脚步声格外敏感，经过昨天那一遭，她已经能靠声音分辨出三个人以上、五个人以下的行进队伍了。

    三个人。

    前面一个，脚步沉稳，节奏不疾不徐，像一口被敲响的钟，每一下都落在同一个点上。

    后面两个，脚步轻快细碎，像两只小兔子在石板上蹦跶。

    苗祀晏拎着食盒从石板路拐角转过来。

    深色常服，肩线笔挺，银线暗纹在晨光里若隐若现，腰间系着一条窄窄的黑色腰带，衬腰身精瘦而利落。

    他的步伐不快不慢，食盒提在右手，深褐色的木头盒，边角包着铜片，拎起来稳稳当当，像拎着一个装满了秘密的保险箱。

    身后两个小蛊女端着一右，步伐轻盈，托盘上还盖着一层薄薄的棉布，隐约冒着热气。

    黎苏苏盯着那食盒看了一眼眼神里写着五个大字：我的饭来了。

    苗祀晏走到院子里，目光扫了一圈——竹桌、蓝染桌布、两只粗陶碗、端桌前的黎苏苏、以及站在一旁紧张得手心冒汗的苗小七。

    他没说话。

    只是把食盒放在桌上的一声，木头碰到竹桌面，声音闷闷的，像一只鼓点。

    然后他打开食盒。

    第一一大碗酸汤鱼。

    汤色红亮，酸辣的香气地一下冲出来，像一只看不见的手，直接扣住了黎苏鱼片白嫩，浸在酸汤里，上面飘着几粒红辣椒圈和翠绿的香菜末，热气氤把她的脸都熏得微微发红。

    第二层。

    竹筒饭。

    三节竹筒并排放着，竹皮已经被烤得微微发还残留着炭火的痕迹，像被日头晒过的皮肤。

    竹筒口冒着热气，米饭的清香混着竹子冽味道，往鼻腔里钻。

    第三层。

    一碟腌萝卜。

    切成薄片，码得整整齐齐，颜色是那种老坛子里浸琥珀色，油光发亮，上面撒了几粒白芝麻，像一幅精致的小画。

    还有两只小蛊女端上来的揭开棉布——两碟小菜，一碟凉拌折耳根，一碟花生米，都装在小瓷碟里，干净利结上下滚了一下。

    不是她不争气。

    是这阵仗，搁她前世，别说早饭都没这么丰盛过。

    她前世吃的是什么？

    便利店的关东煮、外卖平台的满减那碗永远煮不熟的挂面——

    而眼前这个男人，拎着食盒，把酸汤鱼、竹筒饭、腌萝卜一碟一碟摆上桌，动作不急不缓，像在进行某种庄重的仪式。

    黎苏苏的脑子里蹦出一行弹幕：

    ——这就是顶级被供养体验吗？

    ——我承认，我心动了。不只是心动，是心梗级别的冲击。

    但她面上还是。毕竟当了六年社畜，表情管理是基本功。

    苗祀晏把最后一碟小菜摆好，然后——

    他自己。

    坐在黎苏苏对面。

    竹椅被他的重量压得一声，他两条长腿微微分开，坐姿端正，脊背挺，像一棵在风里站了千年的松树。

    晨光打在他的侧脸上，轮廓冷硬而清晰，下颌线绷，眼睛低垂，正专注地看着桌上的碗碟。

    对面。

    他坐对面。

    黎苏苏的心跳漏拍，像被风吹乱了的秒针，一声就歪了。

    但她还没得及消化这个信息，苗祀晏已经拿起了她的碗。

    是她的碗。不是他的碗。是她刚才端着等粥的那只粗陶碗。

    他修的手指扣着碗沿，拿过旁边的小勺，往酸汤鱼的锅里舀了一勺汤——动作很慢，很稳，像在做一件已经做了千百遍的事。

    红亮的酸汤顺着勺沿淌下来，注入碗底，发出一声轻响，像泉水流入石潭。

    然后他又舀了一勺。

    又一勺。

    三勺汤，不多不少，刚好没过碗底，把碗壁上那圈暖赭色的釉面映得微微发亮。

    黎苏苏的眼睛盯着碗，手自觉地伸了出去——

    少主，我自己——