第二天。

    沈渡坐在迹铺柜台后面，面前放着铜片。

    阳光从窗缝里挤进来，落在铜片上，反出一小块光斑。这块光斑慢慢移动，从铜片边缘爬到中间，又爬到另一边的边缘。

    老晏在里屋还没起来。

    铜片不大。比拇指盖大不了多少。边缘磨得发亮，是老晏十年前从铜扣上刻下来的载体。

    老晏说，那个人被蚀掉之前，在铜扣上留下了最后的迹。

    这点迹太淡了。

    淡到沈渡从昨晚坐到现在，三步之内反复感，只感到一层薄薄的轮廓。

    像在浓雾里找一根线。他找了十几个小时，终于在凌晨四点多的时候，摸到了那根线的头。

    只有一个字。

    沈。

    他把铜片放在桌上，盯着那个字看了很久。

    沈。

    是他自己的姓。

    他不是没想过这个可能。那个人留了“活”给他。

    那个人推他进柜子。那个人用自己的存在换他活下去。那个人做的这些事，不是陌生人会做的。

    但他没想过，那个人和他同姓。

    这意味着什么？

    不是巧合。那个被归墟的人，和他一样姓沈。

    那个人不只是一个“保护他的人。”可能是亲人。可能是父亲。可能是兄长。可能是任何一个和他有血缘关系的人。

    他活了十二年。不记得十二岁之前的事。

    残缺的记忆里只有一只手，只有“别怕”两个字。

    那只手的温度他记得。那两个字的声音他记得。

    但他不记得那只手是谁的。

    他不记得任何一个亲人的脸。

    现在他知道了。那个人的名字里，有个“沈”字。

    和他一样。

    门帘响了一声。

    老晏从里屋出来，身上带着酒味。他走到柜台边，看了一眼桌上的铜片，又看了一眼沈渡的脸。

    “读出来了？”

    “一个字。”

    “什么字。”

    沈渡没说话。他把铜片推到老晏面前。

    老晏低头看。

    那个字很小。小到老晏要把铜片凑到眼前才能看清。

    看了很久。老晏把铜片放下，拿起旁边的酒杯，喝了一口。

    酒很烈。老晏被呛了一下，咳了两声。

    “你知道了。”老晏说。不是问句。

    “他姓沈。”沈渡说，“和我一样。”

    老晏又喝了一口酒。

    “我没说他是你什么人。”

    “你也没说他不是。”

    老晏没回答。他把酒杯放下，看着窗外。

    阳光已经移到柜台另一头了，把老晏的脸切成明暗两半。

    “你想问什么？”老晏说。

    “他是谁。”

    “我不知道。”

    “你追查了十年。”

    “我追查的是蚀迹，不是他这个人。”

    老晏说，“我只知道有人被蚀掉了，留在铜扣上的最后一个字是。

    “我顺着这条线查到白衍，然后被反蚀了记忆。其他的，我不知道。”

    “他为什么被蚀。”

    “因为他在保护你。”

    沈渡的手指攥在桌面上。

    “保护我不被蚀？”

    “你身上有迹。”

    老晏说，“很特殊的迹。”

    “白衍想要这种迹，所以他在找。他找到了那个人的时候，那个人手里牵着你。”

    牵着你。

    沈渡脑子里嗡了一下。

    他想起来了一点点。

    那个模糊的画面里，有一只手拉着他。很用力。像是要把他藏起来。

    那只手把他塞进柜子，然后转过身，面对着什么。

    他从没看见那个人的正脸。

    他只看见那只手。那只手的侧面。还有从手指缝里漏出来的光。

    “所以他被蚀了。”沈渡说。

    “是。”

    “因为我。”

    老晏没说话。

    “如果他不是在保护我，他不会被蚀。”