地下室的深处比沈渡记忆中更黑。

    上次来的时候，他还有季平的手电筒，还有老晏的陪伴，还有某种模糊的、不确定的希望。

    但现在，他只有自己的承迹——那正在消退的、已经只剩下五步的承迹。

    手电筒的光在黑暗中划出一道细细的线，照亮了脚下的台阶。

    台阶很旧，每一级都被踩得光滑，像是几十年里无数双脚留下的痕迹。

    沈渡一步一步往下走，脚步声在狭窄的空间里回荡。

    墙壁上的刻迹在手电筒的光下浮现出来。

    季平的字迹。那些符号。那些线条。它们还在墙上，在微弱的光下静静地发着荧光。

    但沈渡感觉到了——它们比上次来的时候淡了，淡得像是被什么东西磨损过。

    蚀。很轻，很慢，像是用砂纸一点一点地磨。

    沈渡停下来，伸手触碰墙壁。

    他的痕迹扩散出去，触碰到那些痕迹——

    那些痕迹的本质，那些痕迹的记忆，那些痕迹曾经承载的意义。

    他的五步感知在这些刻迹上滑过，像是手指滑过一本旧书的书页。

    他感觉到了。

    蚀的来源不是从外面来的。是从地下更深处来的。

    那种蚀不是人为的，不是承者的攻击，不是任何可以对抗的东西。

    那是一种引力，一种来自墟的引力——墟在吞噬一切迹，连季平留在墙上的刻迹都在被吃掉。

    沈渡收回感知，深吸了一口气。

    他必须抓紧时间。

    地下室的尽头有一扇门。

    门是铁的，很旧，上面的锈迹已经斑驳了。

    门上没有锁，沈渡伸手推了一下，门发出一声沉重的呻吟，慢慢地打开了。

    门后面是一个更小的房间。

    房间很小，只有几平米，像是一个被藏在地下室最深处的密室。

    墙壁上没有刻迹，只有一些模糊的、几乎看不清的符号，像是曾经有人在这里做过什么实验，然后又把它抹去了。

    房间中央有一个桌子。

    桌子是木头的，很旧，上面的木纹已经被岁月磨得模糊了。桌子上放着一个东西——一本手册。

    不是铁盒里那本“迹合·未完成”。

    是另一本。

    沈渡走过去，拿起那本手册。

    手册很旧，封面上没有任何字，只有一层厚厚的灰尘。

    他用袖子擦掉灰尘，感觉到了纸页的质感——

    那是很旧的纸，有些地方已经被岁月腐蚀了，一碰就碎。

    他很小心地翻开第一页。

    扉页上只有一行字。

    “给沈渡。不要让任何人看到。”

    沈渡的心跳漏了一拍。

    季平的字迹。他认得这个字迹——

    和地下室墙上的那些刻迹一样，和铁盒里那本手册一样。是他哥哥季平的字迹。

    但这行字的墨色比墙上的刻迹更淡，像是季平在写的时候犹豫了很久。

    他为什么要写“不要让任何人看到？”这手册里有什么不能让别人知道的东西？

    沈渡继续往下翻。

    第一页是正文。

    “无迹症不是病。”

    就这么五个字，孤零零地写在页面顶端，像是某种宣告，某种揭示，某种季平用了很长时间才敢写下的真相。

    “它是一种蚀的残留。”

    沈渡的手指停在页面上，指尖微微发抖。

    蚀的残留。

    他在十二岁之前被人杀过。

    不是白衍。是另一个人。

    白衍蚀的是他手腕上的连接，但在这之前，他已经被另一个人蚀过了。

    那个人的蚀不是针对他的迹，不是针对他作为一个承者的能力——

    那个人蚀的是他迹的“生长能力。”

    沈渡盯着那行字看了很久。

    他的无迹症不是天生的。

    是被人蚀出来的。

    是有人故意让他变成这样的。

    沈渡闭上眼睛，深吸了一口气。他的脑子里很乱，很多情绪混在一起——

    愤怒，困惑，恐惧，还有一丝微弱的、不易察觉的解脱。

    解脱？

    是