沈潮的话说完，房间里静了很久。

    沈渡坐在床沿，右手搭在膝盖上。

    右小臂的蚀线爬过手肘，停在大臂中段，黑线嵌在肉里，像有人用炭笔狠狠画了一道。

    他低头看着那道线，看了很久。

    墟半身比昨天更淡了。

    指尖磨得圆钝，像被什么东西慢慢啃过，从指尖往指节蔓延。

    整条右臂薄得像一张纸，透光，能看见里面淡青色的骨头轮廓。

    断的能力升到了五秒。代价是墟半身的消耗。

    沈潮靠在床头，半张脸墟化，从下巴往上爬，已经到了脖子。

    他说话很慢，每个字之间都有停顿，像在回忆，又像在找词。

    “小渡。”

    “嗯。”

    “根不在底下。”

    沈渡抬头看他。

    “在哪。”

    沈潮眨了眨眼。墟化的那半张脸没有表情，好的那一半也没什么表情。

    他沉默了一会儿，像是在脑子里翻东西，翻了半天没翻着。

    “我不记得了。”他说，“真的。但是……”

    他顿了顿。

    “缝纫机老太太。她可能知道。”

    沈渡站起身。

    右手腕的六道裂纹同时发疼，他扶了一下墙，等那阵疼过去。

    五秒的断，听上去不长，用的时候更短——真正能用的时间也就三四秒，剩下一两秒全是反噬。

    但够了。够做很多事。

    他走到门口，又回头。

    沈潮还靠在床头，眼睛望着天花板，不知道在看什么，也不知道还记不记得刚才说过的话。

    墟 化从脖子往上爬，再过几天，大概就要爬到脸了。

    “我走了。”沈渡说。

    沈潮没应声。

    沈渡带上门。

    老城区的天是灰的。

    不是阴天那种灰，是灰蒙蒙的，像蒙了一层纱。

    沈渡走在街上，右半身发沉，每走一步都像拖着半袋沙子。

    蚀线在大臂里跳，一跳一跳的疼，像有只虫子在里面啃。

    他咬着牙走。

    缝纫机老太太的铺子在老城区东边，一条窄巷子里，门口挂着块布帘，布帘上绣了一朵歪歪扭扭的花。

    沈渡掀帘子进去，里面有台老缝纫机，脚踏的那种，老太太坐在机子后面，正在缝一块布。

    “来了。”老太太说。

    她没抬头，手里的针穿过布面，一下，又一下。缝纫机没开，她用手缝。

    沈渡站在门口，右手揣在兜里。他不想让老太太看见蚀线。

    “奶奶。”他说，“我问你个事。”

    “问。”

    “我娘……”沈渡卡了一下，“沈涟。她有没有，留东西给我。”

    老太太的针停了一下。

    就一下，然后继续缝。

    布是藏青色的，线是白色的，针脚很密，整整齐齐一排，像一排小脚印。

    “你怎么想起问这个。”老太太说。

    “有人说，”沈渡咽了口唾沫，“根不在底下。在上面。”

    老太太又停了。

    这次停得久一点。

    她把针插在布上，抬起头看沈渡。

    她年纪很大了，脸上全是皱纹，眼睛却很亮，像两颗洗干净的黑扣子。

    “谁告诉你的。”

    “我哥。”

    老太太看了他一会儿，叹了口气。那口气很轻，像从很远的地方吹过来。

    “你哥还活着呢。”

    “嗯。”

    “命硬。”老太太说，“跟你娘一样。”

    她从缝纫机后面站起来，拍了拍身上的布屑。

    她个子很矮，比沈渡矮一个头还多。她走到门口，掀帘子往外看了看，又放下。

    “跟我走。”她说。

    “去哪。”

    “去了你就知道。”

    老太太走得慢。

    不是腿脚不好的那种慢，是一步一步，走得很稳，像在地上缝针。

    沈渡跟在她后面，穿过两条巷子，又过了一座桥。桥下的水是黑的，水面上浮着一层淡淡的光。