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    「小渡。

    根会找到根。

    你是我织的最后一件衣服。

    穿上它。」

    他深吸一口气。

    衣服。

    不是网，不是线，不是通道。

    是衣服。

    能穿在老城区身上的衣服。

    他低下头，看着手腕上的线。

    七根线，七个节点，七种力量。

    他不只是一个通道。

    他是织者。

    他把根伸出去，顺着线，顺着节点，顺着看不见的纹路。

    他开始织。

    不是织网，是织衣服。

    给老城区织一件衣服。让它能呼吸，能活着，能继续存在下去。

    他织了整整一天。

    从天亮，织到天黑。

    从第一缕阳光升起，织 到 最后一缕阳光落下。

    天又黑了。

    他站在塔顶，手里握着那根线。

    线还在颤。

    像是有人在很远的地方，轻轻应了一声。

    夜色很深了。

    他站在塔顶，看着脚下的老城区。

    灯火一点点地亮了。

    巷子里有人在走，有人在说话，有人在笑。

    豆腐铺的老头还没关门，在灯下数着今天的收入。

    旧钟楼上的钟响了八下，悠远而沉闷。

    老槐树的叶子在风里沙沙地响。

    一切都还在。

    什么都没变。

    但什么都不一样了。

    他低头看着手腕上的线。

    七个节点，每一个都在发光。

    他把线又绕了一圈。

    六道裂纹亮了。

    银蓝色的光从他手腕蔓延上去，顺着胳膊，顺着肩膀，顺着胸口，最后落在心口那张纸上。

    他深吸一口气。

    底下那个东西在呼吸。

    一呼一吸。均匀地。稳稳地。

    老城区的迹脉跟着呼吸涨落。

    像潮水。

    他握着手腕上的线，笑了。

    他娘织了五十年。

    他织了两天。

    够了。

    然后他看见了黎落。

    黎落站在巷口，背靠着墙，但眼睛睁着。

    他抬起头，看向塔顶。

    “小沈。”

    “嗯？”

    “还撑得住吗？”

    沈渡低头看着手腕。

    裂纹扩到了心口。

    但线还在。

    七个节点，每一个都连着他。

    “撑得住。”他说。

    黎落笑了。

    “那就继续撑。”

    沈渡也笑了。

    “嗯。继续撑。”

    他抬起头，看向远处的天际线。

    天亮了。

    新的一天开始了。

    老城区还在。

    底下那个东西还在呼吸。

    他还在。