黎落是在巡夜的第三个节点倒下的。

    不是没有预兆。从第一个节点开始，她的膝盖就在发酸。

    不是疼——酸。酸到骨头里面去了，像有什么东西在骨髓里往外渗，渗到关节缝里，把每一根筋都泡软了。

    她没停。

    中继不能断。

    呼吸从第三个节点流向她，经过她的身体，再从她流向第四个节点。

    她是枢纽。

    枢纽停了，网络就空了。三十七秒的空白。呼吸会断。节点会乱。整个老城区的迹脉会在三十七秒内失去协调。

    所以她没有停。

    夜里的巷子很静。光带在天上淡淡地挂着。呼吸从脚底经过的时候，她感觉到的不再是平稳的脉动了。是重量。

    每一次呼吸经过她的身体，都像有人把一袋沙放在她肩上，走了几步，又拿走。

    再放一袋。再拿走。但拿走的没有放上去的多。

    走到第三个节点和第四个节点之间的巷子里时，她的右腿软了。

    不是酸。是空。

    膝盖那个位置没有东西了——骨头还在，皮还在，但里面的迹在被呼吸一寸一寸地刮走。

    像河水流了太久，把河床上的石头一颗一颗地搬走。石头搬完了，河床就空了。

    她扶着墙。手指抠进墙缝里，指甲断了一小截。等了几秒。膝盖恢复了一点力气——不多，够走两步。

    两步以后左腿也不行了。

    这次她没有来得及扶墙。膝盖磕在石板上的声音在巷子里很响，像有人用木槌敲了一下石臼。

    石板凉，凉气透过裤子渗进膝盖，一直渗到骨头里。

    她低头看了一眼自己的手臂。

    袖子在摔倒的时候滑了上去，卷到了肘弯以上。裂纹比早上宽了一倍。那些纹路从手腕一直爬到肘关节，像干涸的河床——

    不，比河床深。像被踩过的泥地，一道道辙印，每一道都是呼吸经过时留下的。

    有几条裂纹的边缘泛着暗红色，红色在微微跳动，跟着呼吸的节奏。

    她伸手碰了一下。

    烫。

    不是疼，是烫。像有什么东西在裂纹里面烧。

    不是火——是一种更安静的热度。像发炎。像身体在试图把不属于它的东西排出去，但排不出去。

    她没有喊。喊也没有用。中继不能断。

    她倒了，至少得在倒下的位置维持中继——或者找人替她。但夜里能替她的人不在附近。

    她靠着墙坐好。把呼吸的频率接稳。信号还在走。只是弱了。

    ——

    温辞找到她的时候，她已经半靠着墙坐下了。意识在清醒和模糊之间摇晃。

    他是从中继信号的波动察觉的。信号没有断，但频率在飘。中继的频率不应该飘——

    一个引级承者的频率锚定能力不至于差到这种程度。除非她的迹在被侵蚀到锚不住了。他放下手里的东西，循着信号走。

    走到巷子里的时候，他看见了黎落。

    她靠在墙上。头微微歪着。眼睛半睁半闭。嘴唇的颜色不对——偏灰，像失血过多的人。

    “黎落。”

    他蹲下来。没有先碰她。先看她的脸。看瞳孔——还对光有反应。

    然后握住她的手腕——脉搏在，但跳动的间隔不均匀。一下快，一下慢，像一首拍子乱了的曲子。

    “你的频率在飘。”

    “我知道。”

    她的声音发虚。像一根绷了太久的弦，弹出来的音已经不准了，但弦还没断。

    “能站起来吗？”

    “等一下。”

    她闭着眼。呼吸从她身体里经过。裂纹在呼吸的节奏里一张一合。每一次张开都比上一次宽一点。合上的速度比上一次慢一点。

    温辞的手指在她的脉门上停了三秒。

    “你的迹在被侵蚀。不是裂纹的问题——是呼吸的频率对你来说太重了。”

    “引命承者能感知死亡，但感知和承受不是一回事。你一直在承受。每一天。”

    “嗯。”

    “多久了？”

    “七年。”

    温辞没说话。他的手指从她的手腕上移开，又搭回去。像在确认自己没有听错。

    七年。

    她做了七年引命承者。

    七年