是要先搞清楚状况。盲目地冲出去或者慌不择路地跑，都是把自己往死路上送。

    他侧过头，角度很小很小，小到即使有人透过舷窗往里看，也未必能发现他的脑袋动了一下。他的眼睛贴着舷窗的边缘，从那个巴掌大的圆形开口往外看。

    甲板上有人影晃动。

    不是一两个，是五六个。

    黑乎乎的影子在月光下鬼鬼祟祟地移动，像是从地狱里爬出来的幽魂。有的弯着腰，脊背弓成一个弧度，几乎贴着甲板在走，每一步都小心翼翼，脚尖试探着前方的地面才敢落脚。有的贴着船舷走，一只手扶着船沿的栏杆，另一只手握着什么东西——月光照在那东西上，反射出一片冷森森的白光。

    刀。

    不是厨房里切菜的那种菜刀，也不是水手们随身携带的那种防身短刀。是那种专门为杀人而打造的武器——刀刃狭长，微微弯曲，刃口被打磨得能照见人影。刀柄缠着布条，防止手出汗时打滑。刀背上没有任何装饰，朴素、实用、致命。

    月光照在刀刃上，反射出冷森森的光，像是死神眯起的眼睛。

    海盗。

    林远脑子里闪过这两个字，瞬间就清醒了。

    不是做梦，不是错觉，不是疑神疑鬼。

    是海盗。

    是那种在传说里、在故事里、在酒馆水手们的低语里反复出现的——会在深夜里悄无声息地摸上你的船、割断你的喉咙、抢走你的一切、然后把你的尸体扔进海里喂鱼的那种人。

    系统不在。

    这个念头像一盆冰水兜头浇下来，把他最后一丝侥幸也浇灭了。

    没有预警，没有提示，没有红色感叹号。

    那个在他脑子里住了一个多月、烦人但又无比可靠的声音，现在安安静静的，一点动静都没有。

    他得靠自己了。

    他深吸一口气，强迫自己冷静下来。

    吸气——用鼻子，缓慢地、深深地，把空气吸到肺的最深处，感觉胸腔被撑开，肋骨微微外扩。呼气——用嘴巴，缓缓地、均匀地，把气吐出来，感觉紧张随着气流一点一点地被带出体外。

    这是前世他在网上学到的减压呼吸法，当时觉得是玄学，现在发现还真有点用。

    脑子里飞速转着——船上现在有多少人？平松带着十几个水手在岸上过夜，说是要跟哈米德喝酒谈生意。哈米德是桑给巴尔的一个阿拉伯商人，做香料和象牙生意的，跟平松是老相识了。昨晚平松走的时候拍着胸脯说“放心，有我在，你的船丢不了”，然后带着一大半的人晃晃悠悠地上了岸。剩下守夜的有几个？他记得睡觉前安排的是八个人轮值，分两班，一班四个时辰。但那些家伙靠不靠谱就不好说了——他亲眼看见其中两个在值第一班的时候就靠着桅杆打瞌睡，口水都流到甲板上了。

    外面又传来一声轻响，像是什么东西被碰倒了——可能是堆在船舷边的木桶，也可能是搁在甲板上的缆绳卷。那声音不大，但在深夜里格外清晰，“咣当”一声，然后是一阵细碎的滚动声，像是有什么圆滚滚的东西在甲板上滚了两圈才停下来。

    然后有人压低声音骂了一句。

    听不懂是什么语言——不是阿拉伯语，不是葡萄牙语，也不是当地土着的科伊桑语。那语言听起来粗粝而生硬，带着一种喉咙深处发出的喉塞音，像是在骂人，又像是在催促同伴快点。语气很凶，带着一种不加掩饰的焦躁和狠厉。

    林远咬了咬牙，牙关咬得咯吱咯吱响，腮帮子上的肌肉绷得硬邦邦的。他慢慢从床上坐起来，动作慢得像是在做慢动作回放——先是把被子掀开一角，然后把双腿移到床沿，接着用双手撑着床板把上半身抬起来，最后稳稳地坐好。整个过程没有发出一丝多余的声响，连床板都没有“嘎吱”一下。

    他伸手摸向枕头底下。

    那里藏着一把短刀，是离开西班牙前女王赏的那把。刀鞘是银制的，上面錾刻着精致的纹路——西班牙王室的徽章，一对雄狮举着盾牌，盾牌上是一座城堡和一只狮子。刀柄也是银的，缠着一圈一圈的防滑绳，握在手里手感极好。刀刃是托莱多产的——那是西班牙最有名的制刀之城，几个世纪以来出产的都是欧洲最好的刀剑。刀刃被打磨得锋利无比，轻轻一碰就能划破皮肤，刃口在月光下闪着冷冽的蓝光。

    他把刀抽出来。

    刀刃离开刀鞘的时候发出一声极其细微的“嘶”——金属摩擦皮革的声音，轻得像一声叹息。他握在手里，手心全是汗。汗水从掌心的纹路里渗出来，把刀柄上的防滑绳都浸湿了。他换了个握法，把刀柄在衣服上擦了擦，重新握紧。

    “迭戈。”他压低声音喊。

    声音很轻，轻得