的表情在火光中一闪而过——有惊恐，有犹豫，有不知所措。他们的弯刀还举着，但气势已经泄了，像被戳破的气球，瘪瘪地耷拉下来。

    林远趁机举起另一把火枪——左手一把，右手一把，两把枪口分别对准了两个不同的方向——对准光头，用阿拉伯语大吼：

    “谁他妈再动一下，老子崩了他！”

    他不知道自己的阿拉伯语说得标不标准——那发音大概连阿拉伯人自己都听不懂——但那气势，绝对是满分。他的声音因为吼叫而变得沙哑，青筋在脖子上暴起，太阳穴上的血管突突地跳。他的眼神像一头被逼到墙角的狼，凶狠、决绝、不留余地。

    光头脸色变了。

    火枪这东西，在东非不常见，但不是没见过。葡萄牙人用过——他们在印度洋上横行了几十年，船上都装备着火枪。阿拉伯商人也从欧洲买过——那些有钱的大商人会买几把火枪防身，装在镀金的枪盒里，挂在墙上当装饰品。这东西的威力，光头清楚得很——近距离能打穿铁甲，打在肉上就是一个窟窿，打在脑袋上能把整个头盖骨掀飞。

    “放下刀。”林远说，声音平稳得连他自己都觉得意外——那种平稳不是装出来的，是肾上腺素飙升到一定程度之后，大脑反而进入了一种超乎寻常的冷静状态，像一块冰，冷而硬，没有任何多余的情绪。“全都放下。”

    光头犹豫了一秒。

    那一秒里，他的眼珠子转了转，扫了一眼身后——四个同伴都愣在那儿，有的举着刀，有的弯着腰，有的半蹲着，姿势各异但表情一致——都在看他。他又看了看林远手里的两把火枪——枪口黑洞洞的，正对着他的胸口，他毫不怀疑只要自己敢动一下，这个看起来瘦弱的洋鬼子真的会扣下扳机。

    然后他慢慢放下了弯刀。

    刀尖先着地，“当”的一声脆响，然后是刀身，“咣当”一声，整把刀摊在甲板上，刃口反射着月光，像一条死蛇。他的肩膀垮了下来，刚才那股凶神恶煞的气势荡然无存，取而代之的是一种认命般的颓丧。

    其他四个海盗也跟着放下武器。弯刀、匕首、短剑——一件接一件地扔在甲板上，金属碰撞的声音在深夜里格外清脆，叮叮当当地响了好一阵。

    这时候，船舱里的水手们终于冲出来了。

    迭戈带着十几个人，有的拿着刀——那是从厨房里翻出来的菜刀和砍骨刀，刃口都钝了，但好歹比赤手空拳强。有的拿着木棒——那是从甲板上的杂物堆里随手捡的，有的还是断裂的桅杆碎片，一头尖一头粗，握在手里倒也像那么回事。有的光着膀子连裤子都没穿，只裹了一条毯子就跑出来了，一个个睡眼惺忪但杀气腾腾——那种杀气不是来自勇气，而是来自被吵醒的起床气，人在深度睡眠中被强行叫醒的时候，脑子里唯一的念头就是“谁他妈干的好事”。

    “哥！”迭戈跑过来，脸上还带着泪痕——不知道是刚才被吓哭的，还是跑出来的时候被风呛的。他的眼睛红红的，鼻头也红红的，嘴唇还在发抖，但手里紧紧握着那把短刀，指节泛白，像是在握着一根救命稻草。“你没事吧？”

    “没事。”林远把火枪递给他——两把都递过去，枪管还有点烫，碰到迭戈手心的时候他“嘶”了一声，但没松手。“看着他们，谁敢动就崩谁。”

    迭戈接过枪，手抖得厉害——两把枪在他手里晃得像风中的芦苇，枪口一会儿指天一会儿指地，看得林远心惊胆战。

    “枪口朝下。”他低声说，“别走火。”

    迭戈赶紧把枪口压下来，但手还是在抖。

    林远走到光头面前，居高临下地看着他。

    月光下，这个刚才还凶神恶煞的海盗，现在像个被抓住的贼——缩着脖子，弓着背，眼神躲闪，不敢跟林远对视。他的刀疤脸在月光下看起来不再狰狞，反而显得有些滑稽——像一只被打败了的斗鸡，羽毛耷拉着，冠子歪在一边，可怜巴巴的。

    “谁派你们来的？”林远问。

    光头不说话。嘴唇紧紧抿着，腮帮子上的肌肉绷得死紧，下巴微微抬起——那是一种无声的抵抗，像是在说“你杀了我也不会说”。

    林远举起手里的空枪——这把枪刚才开过一枪，还没来得及装火药，现在就是个铁疙瘩，但光头不知道——顶在他脑门上。枪管冰凉，贴着光头的额头，能感觉到那个圆溜溜的光头上有一层薄薄的汗，枪管压下去的时候汗珠被挤开，发出极其细微的“啧”一声。

    “我再问一遍，谁派你们来的？”

    声音依然平稳，甚至带着一丝温和，但那种温和比怒吼更可怕。因为在光头听来，这种温和意味着眼前这个人已经过了愤怒的阶段，进入了某种更加冷酷、更加不可预测的状态。

    光头咽了口口水，喉结上下滚动了