晨光从木屋墙壁的缝隙里漏进来，细细的一线，正好落在林远的眼皮上。他翻了个身，后脑勺蹭到粗布枕头上，帆布面儿硌着耳朵，一股子海盐味混着干草香钻进鼻子里。他迷迷糊糊地睁开眼，脑子里还在转着昨晚那串兽牙的嗒嗒声，木头床板硌得肩膀生疼——昨晚上往床板上爬的时候他就知道这床板是首领帮忙垫高的，比地面上高了一尺半，底下塞满了干草，踏实得很。

    “哥，起了没？”

    迭戈的声音从门外传进来，带着一股子早饭的味儿。林远坐起来揉了揉脸，手指从下巴上那层没刮干净的胡茬上刮过去，沙沙响。他把陈婉儿缝的第五枚银盘扣从枕头底下摸出来，在手指间转了一圈，然后塞进内袋里。棉袍搭在床尾，袖口那一截改短的针脚在晨光里看得分明，他抖开袍子穿上，腰带在腰间系了两圈，打了个水手结。

    推开门，商站的空地上已经忙活开了。老陈蹲在仓库门口用石臼捣什么东西，褐色的粉末从石臼边缘溢出来，手指头染了一圈深色。老周在磨一把刨子，瘦长的身子弯成一张弓，肩膀上的骨头在粗布短褂底下凸出明显的棱角，草帽没戴，后脑勺上扣着一顶本地人编的小圆帽，帽檐压得低低的。老李蹲在柴棚旁边，粗壮的手臂抡着一把小斧头劈柴，每一下都稳稳地劈在木头的纹理上，碎木片在他脚边堆了一小堆，白花花的像是刚刨出来的骨头渣。

    迭戈站在仓库门前，手里端着两碗汤。他的短褂扣子只剩两颗还在坚持岗位，其余的崩开或者掉了，露出圆鼓鼓的肚皮上一道浅浅的勒痕。头发乱得跟船上挂的缆绳似的，棕色的卷毛里夹着两根干草。

    “粥。”迭戈把一碗递过来，“老陈煮的，里头放了本地那种块根，面面的，还有点甜。”

    林远接过碗喝了一口，烫得舌尖一缩，但那股甜味确实不错。他蹲在仓库门前的空地上，看着东边的天慢慢亮起来。秘鲁谷口的方向，坡地那面的灌木丛在晨光里泛着深绿色的光泽，玉米苗的顶端露出整整齐齐的穗子，淡金色的须子在微风里一颤一颤的。

    “走，去坡地看看。”林远把碗里的粥喝完，在衣袖上抹了抹嘴。

    迭戈跟在他后面，一边走一边把碗里最后一口粥倒进嘴里，含含糊糊地说：“哥，首领昨天说玉米熟了，咱是不是得带点什么东西去？光着手去不合适吧。”

    “你兜里还有多少盐？”

    “盐？”迭戈拍了拍腰间，“昨晚上那袋还剩大半袋，我没动。”

    “带上。”

    两个人沿着商站后面的小径往坡地走。小径两边的杂草被清理过，草根贴地皮割的，茬口平整，踩上去不打滑。走了约莫一炷香时间，坡地出现在眼前。

    林远站住了。

    坡地比他记忆里大了近一倍。去年他来的时候，这块坡地只有窄窄的一条，从灌木丛边缘延伸到河岸台地，玉米苗稀稀疏疏地排着，苗距也宽，中间空处能走人。现在整片坡地被重新翻过，土色深褐，一块一块地翻得均匀，垄沟笔直地从坡顶延伸到坡脚。玉米苗在垄上排成整齐的行列，行距约一臂宽，株距约一拳，密得恰到好处，每一株都有人膝盖那么高，茎秆粗壮，叶片肥厚，在最顶端的叶腋处已经抽出了淡金色的穗须。

    这不是随随便便种的。这是正经八百的庄稼把式。

    坡地边缘有几排矮灌木，被修剪成了半人高的篱笆，枝条交叉编在一起，形成一道天然的挡风墙。篱笆内侧的土面上铺了一层干草，厚厚实实的，脚踩上去又软又暖和。林远蹲下来拨开干草看了一眼——底下的土壤黑得发亮，蚯蚓粪粒密密麻麻地排着，土质松软得像发糕。

    “谁弄的？”迭戈蹲在他旁边，伸手在干草层里摸了一把，“这活计比我娘当年在帕洛斯港种的菜地还细。”

    林远站起来，往坡地深处走。走到坡地中间的位置，他看见了一小片不一样的苗。蹲下来仔细看，是红薯藤，只有七八株，嫩绿的藤蔓贴着地面爬开，叶片呈心形，叶脉在晨光里半透明地绿着。藤蔓根部被土拢成了小圆包，像是有人用手一捧一捧地培过土。

    “红薯也种上了。”林远低声说了一句。

    “哥，你看那边——”迭戈用胳膊肘捅了捅他。

    坡地南端的边缘处，离红薯苗不远的地方，搭着一个小棚子。棚子很小，顶多能容下一个人蹲着，用四根胳膊粗的木棍撑起来，上面盖着本地那种宽叶的干草，草层压得厚实，边缘用石块压住。棚子里面放着一只粗陶水罐，罐口用一片平石板盖着，旁边搁着一个小木桶和一只葫芦瓢。

    林远走过去蹲在棚子前面，揭开陶罐上的石板往里看了一眼——罐底存着约两指深的清水，水面干净，没有杂质。他把石板盖回去，从棚子里退出来。

    “有人天天来浇水。”迭戈站在旁边，难得没有开玩笑的语