门城楼。

    守门都头姓韩，四十多岁，脸上有刀疤，是从北边退下来的老行伍。他此刻站在垛口后，盯着城外那片空地。

    空地上确实站着三个人，穿青布衫，背着藤编药箱。两人举着白布幡，上面用墨写着“医”字。一人蹲在地上，正给一个躺着的伤兵包扎腿。

    那伤兵是半个时辰前从城头用绳子吊下去的——守军自己人，大腿中箭，箭头拔了但伤口化脓，昨夜高烧说胡话。同袍不忍心看他等死，偷偷把他送了下去。

    叛军医官接住了人，当场清理伤口，敷药，包扎。动作麻利，毫不拖沓。

    现在那伤兵躺在地上，脸色还是白，但呼吸平稳了。

    韩都头喉结动了动。

    他背上也有一处旧伤，每到阴雨天就疼，像有根针在骨头缝里钻。军中医官看过，说“陈年瘀血，化不开了”。

    “都头。”旁边年轻兵卒小声问，“咱……真不管？”

    “管什么？”韩都头声音发哑，“那是他们自己人愿意下去，我们还能拦着？”

    “可要是人都往下面跑……”

    话没说完，城墙马道传来杂乱的脚步声。

    韩都头回头，看见一群伤兵互相搀扶着爬上来，为首的是个独腿老头，拄着棍子，断腿处裹着的布已经被脓血浸透。

    “干什么的？！”韩都头喝道。

    老徐头停下，喘了口气：“出城，治伤。”

    “胡闹！没有军令，任何人不得出城！”

    “军令？”老徐头扯了扯嘴角，像笑又像哭，“韩都头，你看看我们这些人——腿断了，胳膊折了，肚子破了。军令让我们守城，我们拿什么守？拿这烂肉守？”

    韩都头攥紧刀柄。

    他认得老徐头，北军老卒，当年在雁门关一起扛过胡人骑兵。这样的人，不该死在伤兵营的草堆里。

    “下去。”韩都头别过脸，“我就当没看见。”

    老徐头没动：“都头，你背上那处旧伤，疼了七八年了吧？”

    韩都头猛地转头。

    “我听见你夜里翻身，骨头‘咯吱’响。”老徐头盯着他，“城外那三个医官，手里或许有药。你不试试？”

    “我是守门都头！”韩都头咬牙，“我下去了，这城门谁守？”

    “城门？”老徐头笑了，笑声像破风箱，“韩都头，这城门还守得住吗？昨天炮一响，南墙塌了那么大个口子，叛军要是想进来，早进来了。他们现在围着不打，是在等——等我们自己开门。”

    他顿了顿，一字一句：

    “你守的不是城门，是咱们这些老兄弟的棺材板。”

    韩都头额头青筋跳了跳。

    他看向城外。那三个医官已经处理完伤兵，正抬头往城上看。其中一人举起手，摆了摆——不是挑衅，是招呼。

    像叫熟人下来喝茶。

    身后马道又传来脚步声，这次更多，更杂。几十个伤兵涌上来，把城墙马道堵得水泄不通。有人拄拐，有人吊臂，有人被同袍背着，伤口淌着脓血，滴在石阶上。

    所有人都看着韩都头。

    没人说话，但那股眼神——绝望里掺着一丁点火星子，烫人。

    韩都头深吸一口气，闭上眼。

    再睁开时，他对身边兵卒说：“去，找根粗绳子来。”

    “都头？”

    “把他们吊下去。”韩都头声音发涩，“一个一个吊，别挤。”

    “可将军那边……”

    “将军要问，就说我韩大疤开的城门。”韩都头扯开衣领，露出脖子上那道狰狞的旧疤，“反正这命也是捡来的，大不了还回去。”

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    城西，某间不起眼的米铺后院。

    顾寒声坐在井台边，手里捏着颗石子，轻轻敲着井沿。

    “笃、笃、笃。”

    三短一长。

    井里传来回应：“咕咚”一声水响。

    一根细竹管从井壁暗槽里滑出来，管口用蜡封着。顾寒声掰开蜡封，倒出一卷油纸。

    展开，上面只有一行小字：

    “东门伤兵已动，韩疤子松口。”

    顾寒声把油纸凑到油灯上烧了，灰烬撒进井里。

    “第二步。”他低声说。

    身后阴影里走出个汉子，穿着桂林守军的号衣，但袖口内侧绣着个极小的“清”字——清影外围线人。

    “北