朱雄英眉心一蹙，喉头微紧，没说话，只低头看着那孩子低垂的后颈……瘦得凸出两道细骨，衣领磨得发毛，沾着灰。

    “你替他求什么？”

    “他……养我。”

    小乞丐声音很轻，像怕惊飞一只停在墙头的麻雀：“没他，我活不成。”

    “谁说活不成？”江才脱口而出，语气又急又硬，“你有手有脚，自己不能挣？”

    朱雄英没接话，只轻轻摇了下头。

    这孩子半大不小，没户籍、没亲族、没落脚处，离了那人贩子，真未必能活过三天。

    有人觉得，他日日沿街讨来的铜板、冷馍、剩汤，总够糊口。可底下这摊水浑得很……好心人少，混混多；施舍的少，抢食的多。

    一个十来岁的孩子，孤身在外，哪怕攥着几文钱，转身就被堵在巷口扒光；稍有反抗，挨顿踹已是轻的，撞上狠的，骨头断两根都没人问。

    乞儿堆里也讲规矩：谁罩着谁，谁分多少，谁挨打不许哭出声。那人贩子护的不是孩子，是自己的地盘。谁动他的人、抢他的钱，就是当面甩他耳光。他出手，是为面子，不是良心。

    可这面子，偏偏成了小七他们能喘气的凭据。

    他若倒了，没人拦着别人踩进来。

    至于吃喝……他从不克扣，但也绝不多给。饿不死就行，太饱了，脸上没苦相，街上没人多扔一文。

    他仍是畜生。

    拐来的，卖过的，逼着爬檐跳沟、装瘸扮哑、冻手冻脚还赶出门的……畜生就是畜生，不洗，也不必洗。

    朱雄英转过身，朝江才点了下头。

    江才伸手，把小七扶起来，夹在臂弯里，一并出了巷子。

    地上那人连嘴都没张开，刀光一闪，人头已滚到墙根。

    “头颅用石灰腌透，挂城楼。”朱雄英步子未停，声音平得像块青砖，“让全城都认认，人贩子长什么样。”

    两人供词对得上的，死在他手里的孩子，已有十个。

    还有小七不知道的，那人没招的，埋在土里、沉在河底、烂在破庙角落的……数不清。