渡接过那张纸。

    是张手绘的地图，画得很潦草，但能看出大概的方位。

    巷子的走向标得清清楚楚，终点画了个方框，旁边写着两个字：迹窖。

    “为什么要帮我们？”沈渡问。

    老头看了他一眼。

    “帮你？”他哼了一声，“我七十三了，腿没了十几年，早就不管承者的事了。”

    他重新坐回墙根，把烟袋在鞋底上磕了磕。

    “但我想看看，”他说，“第三种选择，到底有没有。”