千里路，走了二十三天。

    陈默数过，从乱葬岗到藏兵谷，一共经过七十三座城镇，翻越十二道山岭，渡过五条大河。他们扮过商队，扮过乞丐，扮过私奔的夫妻——柳青衣的主意，说这样最不会引人怀疑。

    夫妻？陈默当时愣了一下。

    假的。柳青衣的脸在易容的面具下看不出表情，但声音带着笑意，但你要叫我娘子，叫得自然些。

    陈默叫不出口。他叫她柳姑娘青衣，甚至叫，就是叫不出那两个字。直到第七天，他们在一家客栈遇到盘查，柳青衣挽住他的手臂，掐了他一把：叫啊！

    ……娘子。

    声音像从牙缝里挤出来的，但够了。盘查的官兵嘿嘿一笑，挥手放行，还祝他们早生贵子。

    那晚，柳青衣笑到咳嗽，伤口都崩裂了。陈默给她换药，沉默得像块石头。

    陈默，柳青衣忽然说，你有没有想过，如果我们真的是……

    没有。陈默打断她，动作却放轻了些，现在不是想这些的时候。

    那什么时候是？

    陈默没有回答。他只是将绷带系好，然后坐在窗边，看着外面的月色。柳青衣看着他的背影，看了很久，然后叹了口气，翻身睡去。

    第二十三天，他们终于看到了藏兵谷。

    藏兵谷不是谷，是山。

    一座巨大的环形山脉，像巨人的手臂环抱大地。唯一的入口是一道狭窄的裂隙，宽不过丈，长不知几许，两侧峭壁如刀削，阳光只能在中午照进来片刻。

    谷口有一块石碑，字迹已经风化，但还能辨认——

    刀马营禁地，擅入者死。

    陈默站在石碑前，感到一种奇异的悸动。背上的斩马刀在鞘中震颤，像一匹闻到故乡气息的野马。他怀中的三块刀马令也在发热，青铜的符号仿佛活了过来，马与刀纠缠、嘶鸣。

    就是这里。柳青衣的声音很轻，像在怕惊扰什么，我十六年前来过一次，跟着血衣侯。那时候这里还有人守，现在……

    现在，谷口空无一人。

    只有风，穿过裂隙，发出呜咽般的声响。还有……还有磨刀的声音。

    嚓，嚓，嚓。

    节奏很慢，很稳，像某种古老的仪式。陈默和柳青衣对视一眼，同时向声音的方向走去。

    转过一块巨石，他们看到了他。

    一个独臂老人。

    字面意义上的独臂——左臂从肩膀处齐根而断，断口处缠着泛黄的布条，布条上渗着暗红的血迹，像是很久以前留下的，又像是刚刚才渗出来的。他的右臂握着一把刀，不是斩马刀，是那种最普通的柴刀，钝口，锈迹斑斑。

    他正在磨这把柴刀，用一块黑色的石头，嚓，嚓，嚓。

    而他的左手——那只不存在的左手——握着一块令牌。第四块刀马令。

    陈默的瞳孔收缩。他见过三块刀马令，每一块都是青铜质地，马与刀纠缠。但这一块不同，它是血红色的，像被浸泡在血里三十年，红得发黑，黑得发亮。

    来了？老人没有抬头，声音像两块石头摩擦，比我想象的慢。

    你是谁？陈默的刀已出鞘三寸。

    老人终于抬起头。他的脸和声音一样苍老，布满沟壑，但最引人注目的是他的眼睛——没有瞳孔，只有一片灰白，像被火烧过的纸。

    我是谁？老人笑了，笑声像夜枭，三十年前，他们叫我铁掌无敌。二十年前，他们叫我独臂鬼。现在……他举起那把柴刀，在日光下照了照，现在我只是个守坟的，和乱葬岗那个老瞎子一样。

    你知道老瞎子？

    快马张？老人嗤笑，我当然知道。三十年前，他出卖刀马营，我亲手砍了他一刀。可惜，没砍死。

    陈默心中一震：你说什么？

    老人将柴刀插在地上，用那只不存在的左手——握着血红色刀马令的左手——指向谷口深处：进来说吧。外面风大，我这把老骨头，经不起吹了。

    他转身向裂隙走去，身影佝偻，却带着一种奇异的威严。陈默和柳青衣对视一眼，跟了上去。

    裂隙很长，走了约莫一刻钟。

    两侧峭壁上有痕迹，陈默认出来了——是刀痕，是箭孔，是三十年前那场屠杀留下的印记。他仿佛能看到当年的场景：三千铁骑从这里冲出，却被两侧的伏兵射杀，人仰马翻，血流成河。

    这里死过一千人。老人的声音从前方传来，像从很远的地方飘回来，不是朝廷杀的，是自己人杀的。

    自己人？

    刀马营分三派